Альманах «Российский колокол». Спецвыпуск им. М. Ю. Лермонтова. Выпуск 2. Альманах

Вечерний блеск неба и безмолвие земли в зеркале застывшего залива. Отражение истории, её философии, героизма, мужества, мудрости и трагичности запечаталось в шелковых лентах облаков и шрифтах хроники гор. Психологические переживания и энергия красоты сквозили хрусталём в закатном мерцанье.

      Стеклянный бокал вечера на мраморном столике и белые звёзды-подснежники рассыпались на синем объёме неба. Мираж моря дрожал в лунном таинстве. Восточные сказки сверкали разноцветными фонарями по тихим улочкам города. Чёрная магия ночи переливалась и текла в физической вибрации засыпающего города. Сквозь сны проходили видения Ада и Рая, соединившись в мучительное сознание наступающей старости. Колдовские красные цветы зацветали на зелёных падающих стеблях незнакомого мне растения, висящего на стене каменной башни.

      Сон это мистерия мысли и музыки.

      Бессонница – это блеск сияния и раздумья о безвозвратно ушедших днях и годах.

      А атмосфера тишины сна и бессонницы – это человеческая Вселенная, где твоя Судьба в небесных скрижалях летописи, а точнее в наших собственных руках или земных радостях жизни. «Ах, как у вас хорошо и красиво здесь!» – уже традиционные слова восхищения приходящих в гости на башню.

      Впрочем, мы все хорошо знаем, что от Судьбы никуда не уйдёшь, меняй её, ломай линии-дороги, даже хитроумничай любыми способами!

      Раньше башня была стройная и чистая в ажурном обрамленье деревянного резного зодчества карнизов и балконов, а сейчас советские быт и бедность повесили на ней уродливые застекленные лоджии.

      Но бывшие хозяева, жильцы, квартиранты синими тенями собираются здесь, часто я слышу, как скрипит винтовая лестница, ведущая в башню. Кто-то медленно идёт, тяжело вздыхает, останавливается для отдыха. Мне страшно интересно поговорить с прихожанами, но они безмолвно замирают по углам башенной комнаты. Что им тут нужно? Зачем они постоянно топчутся по ступеням? Какая тайна скрыта под сводами башни?

      И вдруг я понял, кто эти незнакомцы! Мой литературный псевдоним – Авинда, имя горы над Ялтой. Позже я узнал, что это – индоарийский топоним, когда-то древняя нация проживала в окружающих краях, а потом ушла в Гималаи. И нет теперь вокруг древних языческих капищ, забыты наши Боги, а славяне поклоняются Христу, иудейскому святому. Души моих далёких предков собираются здесь, ведь я добровольно принял обет индоарий, взяв, а, может, вернул своё прежнее имя из давнего мира. И идут тени забытых предков на свет нашей языческой обители, будто загадочной пирамидой стоящей на Поликуровском холме.

      «Выбирая Богов, – мы выбираем судьбу». Так сказал языческий римский поэт Вергилий.

      Какое счастье прикоснуться к старому памятнику, скрывающему мощь истории, синие образы таинственных обитателей, воспоминания о затерявшейся человеческой истине. И льются дождями, сыплется снегом, горит солнцем, падает звёздами память об утраченных светлых днях и живших тут дивных предков.

      Смерть над Крымом

      «Мы не для того родились,