Господа психологи. Ирина Крицкая

утой психолог, хозяйка международной консалтинговой группы «Свирель». То есть женщина она очень умная. А у людей с интеллектом не бывает несчастной любви.

      Все беды нашего дрожащего сознания люди с интеллектом превращают в ступеньки, а потом шагают по собственным косточкам – тымс-тымс-тымс. И все это в темпе, в темпе!

      С тех самых волнующих событий прошло двадцать лет, но я их упакую в один рассказец, потому что, сами знаете, – жизнь пролетает быстро, и нюни распускать нам некогда.

      Полчаса назад мадам Свиридова поднялась к себе в люкс. Только там она смогла опустить плечи. Она была как выжатый лимон и прибежала, чтобы отдохнуть после трудного дня, но знать об этом никто ни в коем случае не должен. Мать всех живущих – такой должны все знать мадам Свиридову.

      Она прилегла на диван и открыла тетрадь. Это ее маленькая слабость, профессиональная, вести дневник. Хотела что-то записать, но призадумалась, взгрустнула и, свернувшись в клубочек, заснула.

      Устала женщина. Мотается все время, живет в гостиницах, в самолетах… По счастью, мне перепал билетик на супер-пупер конференцию, иначе я бы ее поймала.

      Тетрадка в клеточку, сорок восемь листов, упала на пол. Сегодняшним числом появилась свежая запись, всего несколько строк, не совсем законченные, но вполне понятные. «Удивительно даже, – мадам Свиридова написала, – сколько лет мы не виделись, и столько всякого произошло за это время, и кто бы знал, какое море информации попало в мою голову, но, когда я увидела Вадима, мне стало ясно, что я ничего не забыла. Когда он подошел… Да, я все помню, но сейчас не хочу…»

      Еще, чуть ниже, неаккуратно, не в строчку, беглыми каракулями, мадам черкнула: «Невероятный, почти тантрический секс».

      Под этим она добавила еще три слова и несколько раз обвела их овалом: «руки, взгляд, ожиданье».

      Когда мадам уснула, в номер зашел симпатичный, высокий, худощавый мужчина. Этот парень был немного моложе Светланы, лет на пятнадцать… Это муж ее, третий, если кому-то интересно. Он, видимо, не ожидал увидеть ее спящей, но раз такое дело – будить не стал, наоборот, поцеловал в плечо и накрыл одеялом.

      Дневник валялся на полу, и он его поднял, естественно, и даже краем глаза заглянул… В эту раскрытую пасть женских размышлений. «Руки, взгляд, ожиданье», – он прочитал, но дальше любопытствовать не стал. Потому что мужчина этот тоже очень умный. И тоже психолог, поэтому знает – серьезные женщины не забывают мужчин, которые режут им жизнь на «до» и «после».

      Он положил тетрадь под подушку и вышел, осторожно прикрывая дверь. И правильно, пусть госпожа психолог отдыхает. Пока я буду рассказывать эту историю, она вполне успеет выспаться.

      Итак…

      Вадима, своего учителя и сумасшедшую любовь, Светлана встретила, когда ей было двадцать восемь. Беды, как водится, ничто не предвещало. Тогда ее звали Светочка, она была молодым терапевтом, муж, дети и мама – все жили под одной крышей, в старом домике, с мезонином, с галерейкой.

      Хотя о том, что девушка она оригинальная, догадывались многие. В своей поликлинике Светочка очень любила рекомендовать закаливание. И сама, безусловно, на себе проверяла все нетрадиционные методы оздоровления.

      По утрам в любую погоду она выходила во двор с ведром холодной воды и выгоняла на улицу своих маленьких детей. Крошки трехлетние босиком наступали, в том числе и на снег. А у соседей разрывалось сердце. Соседи вызывали милицию.

      Наряд подъезжает. Детишки делают зарядку. «Здравствуйте, дядя милиционер», – говорят. Светочка выливает на голову ведро и улыбается. Халатик беленький – придраться не к чему. Я врач, как хочу, так и лечу.

      Вот так вот потихоньку ее пучина и засосала. Началось с обливанья, потом поехала на курсы психотерапии, в итоге открывает частный кабинетик. С табличкой: «Психолог, консультации по личным вопросам».

      Пациентов она принимала у себя дома, на первом этаже, там, где раньше была узкая галерейка. Стол поставила, два кресла втиснула и некоторое время сомневалась, что лучше подойдет для релаксации: фикус или кактус, фикус или кактус?

      А в городе была жара, с дороги пыль, пух с тополей… Особнячки на улице – кирпичный низ, верх деревянный, кондюков еще не было, ставни покрасить некогда, и нервные женщины жмут на звонок. Пришлось пахать в две смены – утром в поликлинике, вечером на дому. Семья садилась ужинать, а Света уходила в галерейку.

      Сначала это даже было интересно. Раздел имущества, муж-алкоголик, трудные подростки, начальник-сволочь, давление скачет – вот с этим обычно люди приходили.

      А за окном темнело. Муж смотрит телевизор, дети в спальне рисуют на обоях. Мама на кухне варенье варит из абрикосов. А Света разрабатывает схемы, рисует клиентам пирамиду базовых потребностей. «А что нам, собственно-то, надо? К какой вершине мы идем?»

      И оказалось, никому ничего не надо, пирамидки рисовать никто не хочет, потому что невротики своей жизнью обычно довольны. А к ней приходят, чтобы получить две заветные вещички: чудо и жилетку. Поплакать – и чтоб доктор сама за них все сделала.

      К