На перекрёстке трёх дорог. Елена Воздвиженская

снимали мёртвых со Креста,

      Христовы Воины, вы в памяти навечно

      Вы повторили Крестный Путь Христа.

      Война чеченская… Ах сколько, сколько горя!

      Нам землю грызть хотелось в том бою,

      Слёз жён и матерей разлилось море,

      Но мы не предали Россию – Мать свою.

      И вы за нас, убитых, помолитесь,

      Мы сделали тогда всё, что могли,

      За воинов, живот свой положивших,

      Такой ценой мы ВАС уберегли.

      О тех, кто выжил, Господа помолим,

      Чтоб лета многая вы жили на земле,

      Российский миротворец, мы запомним

      Твой подвиг и от нас земной поклон тебе!

2015 год.

      Ботинки для Мустафы

      Мальчик со своим осликом возле склада лесоматериалов в Кабуле. Фото из интернета.

      Кабульский госпиталь. Задворки каменистые.

      Гоняет ветер пыль свинцовую по кругу,

      И клочья ваты бурой пляшут в ней неистово,

      Среди сараев кособоких буги-вуги.

      В смолистом мареве пила визжит и мается,

      Вторят за нею молотки с утра до вечера,

      Комвзвод с солдатами тут скоро управляются,

      Гробы готовят павшим воинам Отечества.

      А их немало, грузовик сигналит сызнова,

      В халатах мокрых санитары чертыхаются,

      И рукава повсюду каплями забрызганы,

      А караван проклятый так и не кончается.

      Ох, и горяч афганский воздух, пышет «Примою»

      Усатый прапор, загоревший в чёрным-чёрное,

      Белы ресницы, от древесной пудры пыльные,

      У верстака, пожалуй, нет его проворнее.

      Но кто же там? Да Мустафа верхом на ослике,

      В нём деловая хватка – где уж взрослому!

      В мешке потёртом мандарины им привозит он,

      Ссыпает молча на газеты лист разостланный.

       Взамен кладёт в мешок щепу с опилками,

       Продаст её он на базаре, вот и денежка,

       Трещит мешок, до неприличия утолканы

       В него сокровища, от Мустафы не денешься!

      Малец доволен, ведь добыча нынче славная,

      – Пасипа… шурави… – кивает прапору,

      И хмурый взгляд того теплеет под панамою,

      В усы густые улыбнётся он украдкою.

      Такой же сын его заждался под Полтавою,

      Война проклятая, за что ты детям выпала?

      Не разграничишь ты войну заставами,

      Жадны до крови детской её идолы.

      И вдруг кричит малец, комвзвод вскочил в мгновение,

      Ах, вот беда – в ноге заноза острая,

      Ну нет, нельзя такое портить настроение,

       Да как назло кругом щепа разбросана.

      – Давай же ногу, не боись, ты хлопчик маленькой,

      Всё заживёт до свадьбы, верь бывалому!

      Недетским взглядом Мустафа глядит на дяденьку,

       По пальцам грязным кровь стекает алая.

      – Ну вот и всё, постой-ка здесь минуточку, —

      Вернулся прапор вскоре с пыльными ботинками,

      – А ну примерь! Война,