Родной город. Александр Валериевич Козлов

о теплый городок. Именно таким он казался мне в моей бестолковой юности. Время тут не бежало, а тянулось горячей липкой смолой текущей по соснам, от которых шел сильный запах, приводящий сознание в чувство ностальгии и, создавая бурную эйфорию, которая, по сути, ничем не была вызвана. Хвойные деревья стояли в ряд, они были похожи на солдат в строю, служащих своей Матушке. Тополи, росшие совсем неподалеку, будто скребли небо своими ветками и, в то же время, ласкали их своими свежими нежно-зелеными листочками. А облака хмурились, выражая свое недовольство, становясь с каждой секундой все темнее и темней. Холод, заставлявший задуматься об ухудшении погоды, продувал голову, выбивая оттуда все мысли. Начинался дождь.

      Прогулявшись по знакомой улице, завороженный ярко-огненным закатом, я дошел до своего старого дома, который, несмотря на заброшенность, стоял не потревоженный местными вандалами или мальчишками, которые так любят шататься по заброшенным зданиям. Тут меня уже ждала компания старых друзей. Они были рады моему появлению, ведь как только я был замечен, то тут же прогремели взрывы двух хлопушек и в этот же миг донесся радостный возглас парней и девушек. Все они были студентами, которые совсем недавно окончили университет в этом прекрасном городе.