По барабану!. Виктор Владимирович Мазоха

капля, Метелкин несколько минут сидел с закрытыми глазами. Наконец, открыл их, они были влажными.

      – Ты чего?

      – Устал, я Серега… Жить не хочется.

      – Ты это брось! Тебе сколько лет?

      – Тридцать три…

      – Возраст Христа. Все у тебя наладится.

      – Тридцать три… А мне кажется, что я уже прожил триста тридцать три.

      – Ты же, вроде бы, не пил раньше…

      – Не пил. А вот запил… Она ведь мне изменять стала… я и начал выпивать, с обиды и горя. Незаметно втянулся. И уже без выпивки не представлял жизни. В итоге допился до того, что лежу однажды в каком–то заброшенном доме, весь в поту, руки и ноги дрожат, выпить хочется. А сходить за бутылкой не могу, сил нет. Представляешь, нет сил, чтобы сходить за бутылкой, деньги есть, а сил нет. И послать некого. В итоге попал в психушку – крышу у меня сорвало. Бесы стали плясать и смеяться перед глазами.

      С работы выгнали… слонялся, где попало и ночевал, где придется. В дом Татьяна не стала меня пускать. Подала на развод.

      – Да, дела… Ну, ты все равно, возьми себя в руки. Хочешь, я научу тебя работать с компьютером. Сейчас многие журналисты работают как копирайтеры.

      – А что это такое?

      – Тексты готовить и продавать. У тебя получится. Ты был классным журналистом. Я расскажу тебе все подробно, ты приходи, когда решишь, что тебе это нужно.

      – Спасибо, друг, – Метелкин заплакал. – Спасибо. Я обязательно приду к тебе. Я чувствую, что приду… – он прильнул губами к руке Сергея. – Спасибо. Во мне что-то перевернулось. Сам не понимаю, но когда я тебя увидел, увидел, что ты до сих пор не пал духом… я даже, грешно сказать, позавидовал тебе. Я, у которого ноги и руки работают, почувствовал себя мерзким и ничтожным человеком перед тобой… Я больше, чем инвалид…

      Городок жил своими заботами. Несмотря на дождь, который вопреки синоптикам, обещавшим весь день ясную погоду, лил, как из ведра, у Метелкина было уже не так мрачно на душе, он знал, что перемены все равно наступят, разойдутся тучи и выглянет солнце.

      «По барабану!»

      В просторном и светлом кабинете редактора Серафима Григорьевича Бумажкина в эти минуты было необычно тихо. Собравшись за круглым столом, сотрудники районной газеты усиленно думали над заголовком к новому приложению.

      Прошло уже десять минут, но никто еще не подал никакой идеи. Морща лбы, нервно постукивая пальцами по столу, они пытались поймать за хвост, скачущие в голове, мысли. « Проклятый рынок, – думал каждый из них. – Не было забот в прежние времена, а теперь, вот, нужно о чем–то хлопотать, что–то выдумывать. Тираж газеты, основного издания, стал неуклонно падать – хочешь – не хочешь – приходилось искать выход, чтобы удержаться на плаву.

      Редактор, повидавший на своем веку «оттепели», «застои» и «перестройки», строго окинул взглядом своих подчиненных и произнес:

      – Уважаемые коллеги! Соберитесь, наконец, и дайте волю своему богатому воображению! Заголовок должен быть таким, чтобы мог привлечь к себе внимание читателей, особенно молодежи.