Город под кожей. Джофф Николсон

жилищные условия.

      Они беседовали на стоянке машин у окраины деловой части города, на углу Хоуп-стрит и 10-й улицы. Перед ними стоял длинный, приземистый жилой прицеп, старый, почти коллекционный, не обтекаемый – горбатенький, с наружными панелями безрассудно синего и желтого цвета; окна-иллюминаторы прикрывал полосатый козырек.

      – Мистер Мур, вы живете в прицепе на паркинге.

      – Я его хозяин.

      – Вот как?

      – Конечно. Паркинги – мой нынешний промысел.

      – Вы здесь работаете?

      – Делаю карьеру. Это моя страсть, миссис Маркус. С прежней жизнью покончено. Теперь я приношу пользу тем, кому надо что-нибудь запарковать.

      Билли бросил фразу небрежно, хотя не совсем лукавил. Соцработница несколько рассеянно, но без пренебрежения кивнула.

      – А почему живете в прицепе?

      – Это не простой трейлер. Это «Лофгрен Колонист».

      – Что, хороший?

      – Ну-у… не такой хороший, как «Эйрстрим», но пользуется известной популярностью. Заходите, посмотрите внутри.

      Женщина послушно поднялась по ступенькам и вошла через низкий дверной проем в ярко расцвеченную, слабо освещенную капсулу.

      – Мы – в жилом отсеке, оформленном в знаменитом стиле «Лофгрен люкс». Вот обеденная ниша, эргономичная кухня, фирменные окна «Термогрейс».

      – Тесновато здесь.

      – По мне, так просторнее некуда.

      – Две спальни?

      – Разумеется.

      – Одна – ваша, вторая – дочери?

      – О, нет. Она живет отдельно.

      – Как это?

      Билли Мур отдернул с фирменного окна занавеску с рисунком бамбука и указал на еще один трейлер в нескольких метрах, похожий на первый во всех отношениях, но как бы уменьшенный наполовину.

      – У вашей дочери свой прицеп?

      – «Лофгрен Скамп», модель поскромнее. Карла сейчас там.

      – Давайте заглянем к ней.

      – Обязательно.

      Билли Мур открыл заднюю дверь и сделал несколько шагов от одного трейлера до другого. Он церемонно постучал в оконное стекло малого прицепа, из которого через минуту выглянула Карла Мур, двенадцатилетняя дочь Билли. На ней была школьная форма, длинные черные волосы забраны в хвостик на затылке, на кончике носа балансировали очки. Девочка держала увесистый том учебника математики, вставив в него большой палец вместо закладки.

      – Заходите, – радушно пригласила Карла.

      Билли пропустил чиновницу вперед. Та вошла и окинула взглядом складной столик с лэптопом, полку с неплохим набором книг, вазу с цветами, разбросанные подушки с рюшами, большую мохнатую коалу наверху мини-холодильника. Еще она заметила тарелку овсяного печенья и свежезаваренный мятный чай. На заднем плане едва слышно играла классическая музыка.

      – Бах, – угадала соцработница.

      – Точно, – подтвердила Карла. – Вам тоже нравится?

      Миссис Маркус еще раз осмотрела помещение – на этот раз неторопливо.

      – А что? – сказала она. – Здесь довольно