Сквозь вещий шум дубрав. Марина Котова

о себе созерцатель Небесного огня, скрывающегося за явлениями земной красоты.

      Заговорив о красоте, невозможно не вспомнить Платона, у которого истина, благо и красота всегда едины и нераздельно слиты. В своем знаменитом диалоге «Пир» Платон говорит о «лестнице прекрасного», начинающейся с постижения образов физической красоты и заканчивающейся постижением Красоты метафизической: «…начав с отдельных проявлений прекрасного надо все время словно бы по ступенькам подниматься ради самого прекрасного вверх – от прекрасных тел к прекрасным нравам, а от прекрасных нравов к прекрасным учениям, пока не поднимешься от этих учений к тому, которое и есть учение о самом прекрасном, и не познаешь наконец, что же это – прекрасное». Восхождение по лестнице прекрасного начинается по Платону с созерцания зрительных образов, потом появляется способность созерцать красоту внутреннего мира души, далее – способность созерцать красоту законов, нравов и обычаев людей, за ней пробуждается дар воспринимать красоту философии и наук, видеть гармоническую красоту устройства мироздания, а самой высшей ступенью восхождения оказывается способность видеть красоту и прекрасное без оболочек и форм. Я далека от того, чтобы понимать ступени платоновской лестницы буквально – живая жизнь не терпит искусственных разделений, и в любой душе, дополняя друг друга и уживаясь между собою, живет желание постигнуть прекрасное во всех его проявлениях. Для меня важно другое – в русской поэзии работает поэт с ярким и редким даром восприятия красоты, поэт, к красоте горящий и уверенно и безоглядно поднимающийся по Небесной лестнице Прекрасного.

Наталья Егорова

      «Как лес, источенный угрюмым короедом…»

      Как лес, источенный угрюмым короедом,

      Больной и чахлый, с сердцевиною гнилой,

      Мир, вынесший тысячелетий беды,

      Сегодня рушится, становится трухой.

      Все сдвинулось, горят костры кочевий.

      Бегут, стреляют, подрывают, жгут.

      Лениво ждут обильной пищи черви,

      И тянет сладким смрадом новых смут.

      Зияют реки черной рваной раной,

      Срывают вихри почв отравленный покров,

      Трещит кора земная, копят гнев вулканы,

      Не влагу облака несут, а кровь.

      Но зачумленным все прикол да лажа.

      И день и ночь, пресытившись игрой,

      Дикарь гигантским пальцем тычет в гаджет,

      Ждет откровений ленты новостной.

      И страшно жить средь общего распада,

      И как представишь – прошибает пот:

      Чернорабочих ангелов бригада

      В спецовках грубых только знака ждет.

      Повырубят, сожгут – следа не сыщешь –

      С нездешней яростью в пылающих очах,

      Чтоб новое взросло на черном пепелище,

      Как на горельниках кровавый иван-чай.

27 октября 2015

      Как перед Богом, пред равниной русской