Практическая поэзия. Ира Сон

нежности луч, за пьянящие волны тепла?

      Была слишком терпким и слишком горячим напитком?

      Всего вероятней, за то, что я просто – была.

      Ты водишь экскурсии, выдумав сказку о граблях,

      На казнь осуждённом добре и оправданном зле;

      И даришь на память фигурки надкушенных яблок,

      Стеклянные тоже. И здесь хрусталя пожалел…

      2013

      Рыболов

      Ты рыболов умелый и очень опытный:

      Слёту находишь место, где будет клёв.

      Лучшие снасти служат тебе безропотно.

      Как ни крути, стабильно богат улов.

      Это гораздо проще, чем быть охотником,

      В поисках дичи бегая по лесам.

      Всё приготовил быстро и ждёшь тихонечко:

      Каждый малёк плывёт на приманку сам.

      Легкий заброс… поклёвка… подсечка… Вот она!

      Глупая рыбка бьётся в твоих руках.

      Горько до слёз: шутницей-волною подано

      Снова не то, что нужно, увы и ах.

      Сколько погибло рыбы, лишь Богу ведомо.

      Многим твоя рыбалка грозит бедой.

      Знаю, о чём мечтаешь: поймать заветную —

      Ту, что зовут волшебной и золотой.

      Но не выходит. Не помогают знания.

      Сердце твоё становится всё черствей…

      …я бы могла исполнить твоё желание,

      только одна загвоздка – не ем червей…

      2013

      Дежавю

      Разрывают мой мозг

      отголоски безмолвного крика.

      Перекаты набата —

      волной по зажившему шву.

      И фантомною болью —

      давно позабытое «Ирка!»

      отдаётся в висках,

      создавая эффект дежавю.

      Разбивая замки,

      вырывается память на волю,

      на ходу оживляя химеры,

      одну за другой.

      Я хочу закричать

      от неистово режущей боли.

      И, не в силах терпеть,

      выгибается тело дугой.

      Я узнала тебя!

      Я тебя не могла не услышать!

      Потому что люблю,

      потому что любила всегда!

      Потому что с тобой

      в унисон мы по-прежнему дышим.

      Километры,

      века,

      воплощенья

      для нас – ерунда.

      Ты не можешь не помнить,

      как мы говорили часами,

      как, боясь помешать,

      окружающий мир затихал…

      Понимая без слов,

      мы лечили друг друга стихами…

      Через тысячу лет

      я узнала тебя – по стихам.

      Ты немного взрослее,

      в тебе я не чувствую злости,

      лишь глухую тоску,

      одиночество

      и пустоту.

      И по-прежнему ты

      ощущаешь себя лишним гостем

      на жестокой земле,

      полюбив, как и прежде, не ту.

      Ты не лишний, поверь!

      Ты реальный, живой, настоящий!

      Неживые не плачут!

      Я слёзы твои разделю.

      Не случайно привёл нас

      великий и мудрый Смотрящий

      на дорогу одну,

      на