Криминальный Олимп. Алексей Артюхин

засаде. Вот здесь соперников ждало разочарование и губительное поражение. Парни набрасывались на нападавших и это означало только одно ― конец попытки передела.

      * * *

      Птицы пели всё также, не обращая внимания на то, что недавно произошло в их лесу. А там под ними было много крови, убитых и раненых.

      Михаил Орлов сидел на переднем пассажирском сидении в машине своего брата, зажимаю кровоточащую рану. Кровь сочилась по руке. Кто-то из нападавших задел руку паренька. Дверь водителя открылась, и рядом уселся довольный Паша. Он включил музыку.

      – Тебе не надоело?― поинтересовался младший брат.

      – Ты о чём?

      – Да этот Морриконе?

      – Неа,― улыбнулся Ли.― Он расслабляет после такого боя.

      – Угу.

      – Перевяжи рану,― доставая из аптечки бинты, посоветовал брату Павел.― Главное, чтобы зашивать не пришлось.

      – Чё делать-то?

      – Не дрейфь,― махнул рукой Паша, забинтовывая руку брата.― Лёша своих не бросает. Сейчас поедем в больничку, а там есть наш врач. Он вопросов не задаёт, зато лечит хорошо.

      – Неплохо бы.

      – Кто это тебя задел?

      – А хрен его знает,― пожал плечами Михаил.― Какой-то козёл. Я ему в ухо потом битой «пригубил».

      – Молоток. Ну, и как тебе твоя первая работа под предводительством самого влиятельного в криминальном мире квартета?

      – Неплохо. Теперь эти уроды не будут соваться на нашу территорию без разрешения,― сказал парень, сделав ударение на слове «нашу».

      – Ты главное нос не задирай,― дал совет брат.― Всё будет тип-топ. Будешь пока со мной работать, а там поглядим, что будет.

      – Согласен.

      – Ладно,― Павел затянул узел.― Сейчас поедем. Посиди, подожди. Я скоро вернусь.

      – Ага.

      Орлов-старший выбрался из машины и скомандовал собираться. Через пять минут на поляне остались только поверженные.

      * * *

      Началось. То есть кончилось. Кончилось тёплое время. За окном пошёл первый снег. Мелкий, мокрый, но уже снег. Всё предвещало приближение зимы.

      Михаил Орлов сидел в своей комнате и пересчитывал деньги за очередную разборку, в которой он принимал участие. Прибыль не могла не радовать парня. Всё у него пошло вверх.

      Рассечённая рука на самой первой стрелке с Бубой-Стамеской всё ещё ныла, но шрам начал пропадать. Было наложено три шва. И теперь у паренька была настоящая «бандитская пуля».

      Орлов ждал в гости Сергея Зверина, с которым они давно не виделись.

      Серёжа прибыл около двенадцати. Дверь открыл Миша.

      – Здорова, Миш,― улыбнулся парень.

      – Привет,― пропуская друга в квартиру, сказал Орлов.

      Двое прошли в комнату и уселись на диван. До Зверина уже давно доходили слухи, что его друг ввязался в плохую компанию и работает со своим братом на кого-то из верхов криминального мира Пензы. Поэтому, в принципе, парень и пришёл к Михаилу. Он хотел в последний раз отговорить друга от задуманного.

      – Как жизнь?― начал разговор Сергей.

      – Нормально.