Угрюм-река. Книга 1. Вячеслав Шишков

На все воля божья, ничего. – И дед Никита пристально поглядел на Прохора побелевшими от старости глазами.

      Ибрагим меж тем до поздней ночи ходил из избы в избу, искал проводника. Но ни один человек плыть не соглашался:

      – Какая неволя? Лучше дома умереть, чем на прямую гибель ехать.

      Ибрагим давал сто рублей, давал двести, но все упорно отвечали:

      – Нет.

      Ибрагим изрядно приуныл: ни он, ни Прохор к речному делу не больно-то способны.

      Ночевали на земской, а шитик караулил нанятый за стакан вина пьющий мужик. На дворе по-осеннему холодно, ветер завывал в трубе, и стекла от кипящего самовара сразу запотели. Путникам приятно было сидеть в теплой избе, укрывшись от непогоды.

      – Может, последнюю ночку так, – грустно сказал Прохор.

      Ибрагим молча, сосредоточенно пил чай и вытирал потную лысину грязной тряпицей.

      – Ты, Прошка, не захворал ли?

      – Нет, – отвечал Прохор, – а так чего-то.

      Он вспомнил о доме, о родителях. Захотелось приласкаться к матери, – она так любит его, так бережет, угощает малиновым вареньем… С каким бы удовольствием съел он хорошую долю сладкого пирога с густыми-густыми сливками или тарелки три киселя из облепихи. Так наскучили эти сухари, эта рыба, это оленье мясо, – все одно и то же, сегодня, завтра. Разве бросить все к чертям? Нет, взялся за дело – делай! Надо же ему на самом деле выведать: где на всем течении реки выходят с богатой пушниной тунгусы, где притаились русские торговцы? Таков наказ отца.

      Ветер толкался в утлые рамы, плохо вмазанные стекла уныло дребезжали и попискивали, как издыхающие комары.

      – Ты, Ибрагим, о чем думаешь?

      – Ни о чем.

      На самом же деле думы Ибрагима были мрачны. Его охватило сомнение. «Куда плыть, зачем? Ведь впереди ни одного жилого места, безлюдье, дичь. Кого же Прохор будет там расспрашивать? Это шайтан, а не отец! Зачем он послал сына на такую явную погибель?»

      Лампа горела тускло. На печи сидел жирный кот; от безделья он умывался и посматривал на незнакомых желтыми, как осенние листья, глазами. Вошел, пошатываясь, босой мужик-хозяин. Черный, лохматый, растрепанный, словно после драки. Он рыгнул, поскреб поясницу, сел на пол и стал что-то говорить. Но во рту будто каша, – мямлил, и выговор он имел странный: скалы называл «школы», «сохатый шел» у него звучало: «шохатый сол». Гнусаво и тягуче рассказывал про медведей, про их повадки, как охотники запирают медведя в берлоге елками – срубят небольшую елку да в берложий лаз и всунут, а медведь сгребет елку да к себе, еще сунут – он опять к себе.

      – Вшо к шобе да вшо к шобе.

      – Пошел вон! – желчно крикнул на него черкес.

      Мужик поскреб с ожесточением обеими руками лохмы, раскачался, встал и, рыгнув на всю избу, вышел.

      Ложась, Прохор сказал:

      – Давай загадаем, Ибрагим! Если завтра солнышко будет – поплывем. А нет – назад вернемся.

      Ибрагим согласился, но прибавил:

      – Ежели назад, зима ждать надо.

      Прохор