Оркестр тишины. Сборник стихотворений. Андрей Михайлович Сутоцкий

тысячи слушателей прибегут

      Послушать рассказчика… И в запале б

      Я начал рассказывать им, пока

      Они не застонут – «довольно!», «хватит!»…

      А так из памяти извлекать

      Порою приятно, что только представьте:

      Ни времени нет, ни старости нет,

      А только – свобода перемещений,

      Как в этом музее прошедших лет

      С немалым количеством помещений.

      Да, стиль бутафорен, фальшив и мёртв.

      Но память свежа и предметы живы…

      С иголки песок и… опять плывёт

      Шаляпинский бас под разжим пружины.

      А вот – романтический уголок,-

      Отдушина солнечных шестидесятых:

      Сошедший по Мао с ума восток,

      Патлатые хиппи (но к ним предвзято

      Не стоит с ходу), проспекты мод,

      Знакомые с детства приборы быта…

      Порог, коридор, третья дверь, поворот…

      Плакаты с вождями красны и слиты

      В один непонятный конгломерат…

      И ты уже часть этой самой силы

      Цепляешь на лацкан рубиновый бант

      И… мчишь на парад первомайской России.

      А что ещё делать, когда вокруг

      Такое давление идеологий?..

      У туфли урезали женский каблук,

      Чтоб в марше не подвернулись ноги

      Московских красавиц. Бежать скорей

      От этих полотнищ пунцового цвета,

      Пока не проникла масонская хрень

      В сознанье этнического поэта!

      Игрушки!.. (и радость по телу волной)

      До боли знакомые!.. – перебывало

      Немало в руках моих… Но у одной

      (железного красного самосвала)

      Я замер, как вкопанный. Хоть сейчас

      Лети развесёлый за другом Колькой,

      Что из дому выкатил свой «БелАЗ»,

      Затеяв в песке грандиозную стройку.

      Из юности в детство одним нырком…

      И всё это рядом, без хитрых планов,

      Порталов, разломов, крутых витков,

      Нелепых усилий, легко и плавно.

      Не всё восполнимо,– увы, не всё…

      И то, что природа родного края

      Уже не такая…

      Всё меньше сов,

      Медведя, тем более горностая,

      Чьё чучело выставлено на показ,

      Длиною – от локтя до кончиков пальцев.

      Я здесь и увидел его в первый раз

      И, может, последний. Хотел бы остаться

      Я в этом музее, но не обмануть

      Себя в ирреальности выцветших гримов.

      И я отправляюсь в свой будущий путь,

      Стремящийся в прошлое необратимо.

      ПЕЧКА

      Мы думали это бочонок с трубой

      Торчит из воды у прогнивших мостин…

      «Бочонок с трубою, меня ты прости:

      Не сразу я понял, что грелись тобой

      В простецком домишке, усевшись к огню,

      Продрогшие в дебрях зимы старики.

      Травой подзабитые колосники

      Глотают теперь не дрова, а волну.

      Сменилась стихия и ты – не у дел,

      Торчишь из воды и короткой трубой

      Сигналишь – ''на помощь'', но топит прибой

      Спасительный жест в безразличной воде.

      Дворцом