Рассвет. Сборник стихотворений. Николай Викторович Игнатков

новой тишина,

      На происшедшее взглянула.

      И за кулисами вина,

      На мир застенчиво вздохнула.

      Уносит счастье мотыльком,

      Льет половодьем разнотравье.

      И как схватить его тайком?

      И насладить свое тщеславье.

      В белом царстве

      В белом царстве государстве,

      За морями и горами,

      Правил царь в словесном рабстве,

      Беспринципными рабами.

      Там их правда истязала,

      И секла кнутом по спинам.

      И в тумане исчезала,

      И мазком по тем картинам,

      Где действительность не видя,

      Написал художник образ.

      И себя возненавидя,

      Прокричит прощальный возглас.

      В тишине тонули тени,

      Табунами мчались в поле.

      И рогатые олени,

      Бились счастьем на просторе.

      Человеческая сущность,

      Им достойным не понятна.

      У людей сквозит бездушность…

      Оставляя только пятна,

      И на белые одежды,

      И на чистые страданья.

      И уводит от надежды,

      И лишает покаянья.

      Родниками бьются слезы,

      Окропляя пылью камни.

      Нависающей угрозы,

      Проплывают в небе лани.

      Сколько дней вплетаясь в косы,

      Вяжут их стальным канатом?

      Позолоченные росы,

      Озаренные закатом,

      Напоят собою травы.

      И цветам дадут раскрыться.

      Выделяясь из оправы,

      Что еще должно случиться,

      Чтобы сам народ проснулся?

      Снежный ком во лжи кружится…

      И увидев, ужаснулся,

      Не того чего боится.

      Нарисованные зори,

      И написанные ноты,

      Боли им несут иль воли,

      От проделанной работы?

      И красивый одуванчик,

      Упорхнет пушинкой в небо.

      Жизнь вращает барабанчик,

      На твое второе эго.

      И раздвинув горизонты,

      Нет того, куда стремились.

      Ветер гонит злые фронты,

      И за что мы провинились?

      Жизнь свою творим из прозы

      В бесконечности гонимы,

      Проплывают мимо звезды.

      Мы любимы и ранимы,

      Жизнь свою творим из прозы.

      Напролом

      Ползет по стенам тишина,

      В побелку, вымазав себя.

      Не знает прошлого она,