Протозанщики. Книга 2. Марш оловянных. Сергей Брацио

бесснежная поздняя осень пробиралась под одежды, заставляя дрожать. Могила на месте. Заросшая, словно многолетняя, она встретила путников полуистлевшим крестом, бесстыдно заваленным на бок и провалом в земле на месте недавнего холма. Неухоженная, заброшенная, покрытая заледенелым бурьяном, тихо шелестящим на зябком ветру. Надписи отсутствовали. Кто здесь? Когда похоронен?

      – Здесь мы буковки читали? – спросил Антип у Рустама.

      – Здесь. Только тогда холм был, а теперь…

      Алексей разгреб мерзлую траву. Руки шустро разложили растительность по сторонам, оголяя серую, заиндевевшую землю, и в центре, под корнем большущего конского щавеля, вспыхнули ярким золотом небольшие буквы. Антип тихо прочел:

      «Волна, ты тот, кого лишили жизни, ты – протозанщик мира и Добра, что злобным демоном, неведомым желаньем, перемещен в Мир Олова опять. Ты многое узнал, ты изменился, но навсегда останешься собой! Мы ждем – ты нужен нам для связи, найди же способ перебраться в Медь».

      – Андрей, – тихо прочел подпись остолбеневший Рустам.

      – Тут еще кое-что, – вырвал траву Волна, и озвучил написанное, – «Могила одноразовая связь. Скоро исчезнет. Силы тают. Нужна помощь. Антип знает, что надо делать. Руслан».

      – Как же вы достали!.. – начал злиться бандит, но осекся.

      Буквы медленно теряли цвет. Золото тухло, превращаясь сначала в серебро, потом побурело, и, наконец, полностью исчезло. Крест плавно опустился, и его очертания растаяли, тонкой струйкой исчезнув в воздухе. Резким толчком приподнялся провал, выравнивая землю. Мгновение, и никаких следов захоронения. Ровное, нетронутое лопатой место.

      – И-и-и? – скосил голову Волна.

      – Что-о-о? – передразнил приятеля Антип, – Желаешь, чтоб я тебе грохнул?

      – Если надо… – пробормотал Алексей.

      – Кому надо?! – вспылил бандит, – Мне не надо! Совсем не надо! Никак не надо! Иди об стену башкой бейся, если хочешь, а меня не проси! Совсем чокнулись…

      – Не могу я… об стенку, – вяло отозвался Волна, – Это самоубийство.

      – Съезди, отдохни в живописных горах Афганистана! – не унимался Антип, – Поцелуй в засос Белую акулу!

      – Не смешно, – отмахнулся собеседник, – Ведь… все равно самоубийство! Типа того…

      – Да пошли вы все!

      Кладбище покинули в молчании. Утонувшие в мыслях, вышли из ворот, не обращая внимания на прохожих, на лай бродячих собак, на ледяной, пронизывающий ветер.

      – Надо выпить! – наконец заявил Антип.

      – Можно, – вяло поддержал Волна, – У тебя?

      – Не хочу в помещение. Давайте в лесу посидим. На любом пне. Лишь бы воздух.

      – Согласен, – вздохнул Рустам, – Я сгоняю.

      Шершавый ствол упавшей ели стал центром грустного застолья. Пластик стаканов с тихим шелестом подрагивал в руках, принимая коричневую жижу коньяка. Лимон, в отсутствии ножа, просто разорвали на дольки, превратив фрукт в омерзительное месиво.

      – Будем! – привычно проговорил Анти-поэт, выливая пойло в горло, – Ну и дрянь.

      – Другого