Мосты времени. Альманах. Татьяна Евгеньевна Помысова

невыносимо хороша!

      Старый новый год

      Я все знаю. Нас обманули.

      Две недели украли зачем – то.

      Но потом, застыдившись, вернули,

      И тем самым лишили нас темпа.

      Я не верю новому году.

      Старый он. Обрубает хвосты.

      Даже снег и мороз нам в угоду

      Выдают к Рождеству, увы.

      Шанс второй нам – начать год сначала,

      Разве это не лучший подарок?

      Две недели разве так мало?

      Соглашайтесь. Время настало.

      Новогоднее

            Мерцает свет гирлянды новогодней

      Качаются и плавятся зрачки

      От долгожданной встречи той

      Сегодня

      Ведем себя с тобой, как новички

      И кажется, никак не надышаться

      Еловым ароматом и тобой

      Пусть будет то, чему дано начаться

      Что было предначертано судьбой.

      Василий Геронимус

      Утлые дощечки

             Закроюсь от чужих влияний

      на все замки, на все запоры

      Хранят сиянье жизни втайне

      глубокие лесные норы

      Ещё надёжнее могила

      укроет от мирских вторжений

      Для сердца затеряться мило

      в глуши незнаемой осенней

      И всё же утлые дощечки

      туманно бледным штрих-пунктиром

      храня знакомые насечки

      лежат меж мной и бурей-миром

      Отзвенели в саду…

            Отзвенели в саду соловьиные трели

      сумасбродным каскадом весёлого мая

      И томительный треск лихорадочной дрели

      донимает обои, мне душу измаяв

      Отдаётся в ушах удивительно долго

      кубатуру до резкости верную строя

      И крепчает как чувство служебного долга

      как янтарно-сухая имперская хвоя

             В инструктаже немало весомого толку

      только я не пойму, по-мальчишески глупый, как удобно приладить на плоскости полку, где разумно ввернуть для порядка шурупы

      Но заметны в контрасте с парадной скучищей

      проявляясь прозрачней пустой стеклотары

      и надменно упрямой законности чище

      до истерики ясные сердца удары

             Не сочтите меня за хрипатого психа, хоть я странным кажусь. Но на самом-то деле в сердце, малой взрывчатке, что действует тихо

      больше силы невидимой, нежели в дрели

      Так, волна, в разрушенье доходит до края

      душу пеной обдав потрясающе белой

      Дорогие мои!.. лишь всерьёз умирая

      можно в жизни хоть что-то прекрасное сделать

      Едет поезд во мрак осенний

             Едет поезд во мрак осенний

      между сосен мелькают дачи

      От поверхностных наслоений

      очищаться в сердечном плаче

      Прав Есенин: мы в мире тленны

      в скучном блеске мы лишь туристы

      И мешает шум современный

      постиженью извечных истин

             Но поток очищая крови

      от рутины