Чудесно жить. Стихи насущные. Алексей Болотников

лежать в канаве.

      Хорошо бы жить в квартире.

      Или где-нибудь в Канаде.

      «Меня не печатают в местной газете…»

      Меня не печатают в местной газете:

      То слог мой не сочен, то тема узка.

      Меня не печатают те, или эти…

      Те уж далече, а эти – пока

      Не охватили в районном масштабе,

      На радиостудии и телеэкране.

      У них, как и раньше,

      Пегасы при штабе,

      А мой «горбунёк»

      Не формален заранее.

      Не искушаю судьбу краевую.

      Да что за комиссия —

      Выбиться в крайность?

      Мне б бросить писать,

      Но пишу я покамест,

      А в следущем веке —

      Опубликуюсь.

      «Не водиться рожь, а стихи не читают…»

      Не водиться рожь, а стихи не читают.

      Пейзаж прозаичен и крики «ату».

      Вороны грядущих погромов летают

      (Вы уж извините за прямоту).

      Слова-то… в стихи выбираем в запале.

      Сообщать бы им свойство взрываться: На ложь,

      На равнодушие,

      Злобу и зависть…

      Поэтов читали б.

      Водилась бы рожь.

      «Все пишешь, пишешь…»

      Все пишешь, пишешь…

      Станешь вдруг – поэт…

      И славой завладеешь в одночасье.

      Но выбор у тебя —

      Иль «да», иль «нет» —

      Иметь ли счастье петь?

      Иметь ли счастье?..

      «Крылатость…»

      Крылатость

      Пытали граждане орла:

      Откуда в родове крылатость?..

      И были пытки их чреваты

      Расчетом лётного крыла.

      Себе подобных жгли, пытая,

      Откуда крылья естества?

      И был один, который тайно

      Вкусил орлиного родства.

      Он все решил. На все решился.

      Дитяти посмотрел в глаза,

      Как будто в этом отрешился

      Земли. «Лететь!» – его стезя!

      Он в полутьме затеплил свечи

      (оплыло из-под острия).

      Эффект свечи ума не лечит.

      Он болен жаром бытия.

      Парить на крыльях!

      Дымном шаре!

      На парусиновой суме!..

      Лететь! – на зло попу и сваре.

      Ах, как легко летать во сне…

      И из-под солнца, опаленный,

      Залитый воском со спины,

      Летит бескрылый, окрыленный

      Икар, Аэрохерувим!..

      ………………………………….

      Летят столетия – крылаты! —

      Режимы плети и креста.

      То слепо верим в постулаты,

      То слабо веруем в Христа,

      Разуверяемся уж в пришлом

      И – новый век на рубеже.

      Мы снова в небе и уже

      Владеем пламенем,

      Как дышлом…

      Уже – прекрасен и уродлив —

      Постигнут термодинамизм,

      Но, как китайский иероглиф,

      Крылатость – что за механизм?

      «Нет, я не Пушкин…»

      «Нет, я не Байрон…»

      М. Лермонтов

      Нет,