Путешествие в замкнутом пространстве или Вселенная в унитазе. Андрей Михайлович Глущук

пращуров автопрома, гордо колесивших по дорогам в двадцатых – тридцатых годах прошлого века. Сиденья – самые настоящие автомобильные. Только на высокой вертящейся ножке. Стойка бара – автобус. Из окон выглядывали пассажиры. Автобус курсировал в верхних эшелонах власти и вез в непонятное никуда слегка взбитые сливки общества. Подбор персон был выполнен с нездоровым чувством юмора. На сиденье кондуктора – Карл Маркс. Из сумки торчали билетики. На сумке надпись «Капитал». За рулем – Шумахер. Ниже крупно, кривыми буквами: «Эх, прокачу!». Пассажиры – сплошь прототипы персонажей музея восковых фигур мадам Тюссо. Самый неизвестный – Пол Маккартни. Он с гитарой. Напротив – Билл Клинтон с саксофоном. Такой вот простенький дуэт.

      – Куда едем? – официантка в красной юбочке и белой блузке ловко разложило перед нами два огромных ламинированных меню с надписью «Путевой лист». – Рады подвезти!

      – В больницу, если можно. – Ольга, морщась, потерла голень.

      – В больницу – это не к нам. Это в бар «Скорая помощь» – официантка уже собралась подробно рассказать, как добраться к конкурентам, но обратила внимание на выражение Олиного лица. – Что-то серьезное?

      – Наверное, ногу подвернула. А, может быть, поломала… – с официанткой Оля была заметно вежливее.

      – По радио передавали – из-за снегопада в городе пробки. Я могу позвонить в скорую, но скоро она не приедет. А может быть не приедет никогда. Это ведь скорая…В нормальную-то погоду их не дождешься, а уж сегодня… Иногда позвонишь и ждешь, ждешь – помереть можно, а дождаться – нет.

      Кажется, девушка была настроена всесторонне обсудить работу скорой помощи, обсосать ее, как детсадница леденец, поднять весь свой жизненный опыт и присовокупить опыт друзей, подруг родственников. Ее ярко-голубые, глаза заблестели. Иссиня черные волосы, явно крашенные, переливались в интимной подсветке, стекавшей из скрытых в потолке светильников. Девушка выглядела эффектно и вся переливалась, как черно-голубой бриллиант.

      – У меня бабушка – сердечница. – Поведал Бриллиант.

      – А у меня бабушка – умерла. – Перебил я официантку.

      – Соболезную. А от чего?

      – От утомления: не дождалась скорой помощи… – я глупо сострил, но официантка всё приняла за чистую монету.

      – Вот видите. Я же говорю: можно позвонить в скорую, но можно не дождаться.

      – Я не бабушка и не сердечница. – Оля, кажется, начинала сердиться. – У меня нога и от этого не умирают.

      – Да, – согласился я – только хромают. Иногда всю жизнь. И тогда каждый гад норовит сказать: «Хромай отсюда!».

      Оля посмотрела на меня и я сразу понял: с человеком мало согласиться, нужно еще и сказать то, что он хочет услышать. В противном случае можно стать человеку противным. И это вполне естественно, если говорить что-то противное.

      Официантка почувствовала легкое напряжение, возникшее между нами, а может быть, просто решила, что тема скорой помощи исчерпана, и пора перейти к чему-то другому