Право на убийство. Игорь Ваганов

кулём валился на тротуар, а встать уже не было сил. Подъезжала милиция и увозила страдальца в медвытрезвитель.

      Расставшись у пивной с друзьями, Витька медленно брёл по пустынному тротуару. Выпитый «ёрш» приятно согревал тело и душу. Хотя не мешало бы пропустить ещё!

      Тёмно-синий «БМВ» подъехал почти бесшумно. За рулём – Вовка, Сергей – на заднем сиденье справа. Два дня они терпеливо наблюдали за Сычем, стараясь застать одного, сегодня им повезло втройне – Витька был один, пьяный и вокруг ни одного прохожего. Машина плавно остановилась у кромки тротуара, точнёхонько напротив Сыча.

      – А-а, буржуазия, – недружелюбно протянул Витька.

      – Мы согласны, – вместо приветствия сказал Сергей. – Литр водки у нас с собой, – кивнул он на переднее сиденье справа, где заманчиво поблескивали две бутылки. – Остальное на даче. Если хочешь – поедем, заберёшь.

      – Давно бы так! – ухмыльнулся Витька и уселся справа от водителя. Предложенная водка была кстати – лужёная глотка алкоголика (кем давным-давно был Сыч) настойчиво требовала «горячительного». Хорошенько взболтнув бутылку, он натренированным движением ловко сорвал пробку и вытащил из кармана своего шикарного кожаного пиджака гранёный стакан.

      – Закусь есть?

      Сергей протянул плитку шоколада.

      Витька налил сто пятьдесят граммов, выпил, зажевал долькой шоколада.

      – Едем! – скомандовал он.

      Дачи находились в пяти километрах от города, по другую сторону реки. В дороге Витька ещё раз приложился к стакану, опьянел и, как всякий алкоголик, стал угрюмым и агрессивным.