Високосный год. Ольга Виор

быть может, немало.

      Немногих на слух узнают!

      Река

      Вышла в зиму. Ощущенье,

      Что обратно не вернусь я.

      Слишком быстрое теченье,

      Только далеко до устья.

      Скоро лёд стреножит воду,

      Раз пришла зима до срока.

      Перепрошиваю коды,

      Чтоб начать опять с истока.

04.11.16

      Поэты

      Поэты не спят ночами,

      Поэты ломают перья

      От радости до отчаянья,

      От веры и до неверия.

      Здесь быть невозможно первым.

      Их подвиг довольно странен –

      Построчно сжигая нервы,

      Поэты уходят рано.

      Поэма с героем

      О том, как живу я, поэму не сложишь.

      Сдираю с себя настоящую кожу.

      От слов равнодушных почти умираю,

      А дальше ползком, всё по краю, по краю…

      Остыли мостов за спиной головешки.

      Уже всё равно мне – орёл или решка,

      Синица, журавль, каждый день перемены.

      О том, как живу я, не сложишь поэмы.

      Для тех, у кого всё стабильно в порядке,

      Улыбка моя остаётся загадкой.

      Не чувствуют слёз, что приходят ночами,

      И тяжести крыльев моих за плечами.

      Но путь мой очерчен, и сделаны ставки,

      И красною кровью на поле поправки.

      На рану мою не смотри ножевую.

      Поэму не сложишь, о том, как живу я.

      Разбиты копилки, от копьев – обломки.

      Весь скарб нажитой – только книги в котомках.

      Вся ценность – стихи, но они для потомков.

      Поэмы не сложишь о том, как, о том, как…

      Никто не поверит. Никто не поможет.

      Особенно те, кто без кожи.

      «Город плачет навзрыд…»

      Город плачет навзрыд,

      И от ветра румянец на лицах домов.

      День вчерашний закрыт,

      Но и в завтра шагнуть ты ещё не готов.

      Забросает листвой

      Те следы, что так долго, упрямо искал.

      Над твоей головой

      Рваной тучей смеётся заката оскал.

      Коротко

Страстная пятница

      День сегодня быть простым не может –

      Так его пути переплелись.

      Синяки стигматами на коже.

      Выбирая крест – не надорвись!

* * *

      Люблю тебя! До дрожи, до рыдания, до немоты.

      Безумие моё, моё страдание… а ты?

      Молчишь и ждёшь самоотверженно удар под дых.

      Я ухожу тропой заснеженной. Эх, ты!

* * *

      Мы вчера о любви говорили.

      Мы теперь про неё говорим…

* * *

      Помнишь, времени в сутках нам недоставало?

      А теперь немота длится больше недели.

      Я ждала, я надеялась, я рисковала…

      Мы молчим, как чужие. Не в этом ли дело?

* * *

      Мы плавим друг друга

      В особый сорт стали.

      Ещё не устали.

      Я – ведьма!

      Я любовь узнаю по боли

      Всего тела вдоль.

М. Цветаева

      Я –