Level Up. Рестарт. Данияр Сугралинов

получаете дебаф «Слабость»:

      – 1 к выносливости каждые 24 часа.

      – 1 к ловкости каждые 24 часа.

      – 1 к восприятию каждые 24 часа.

      – 1 к интеллекту каждые 24 часа.

      – 1 к силе каждые 24 часа.

      – 2 % удовлетворенности каждые 2 часа.

      – 3 % бодрости каждые 2 часа.

      Ощутимо! Не понимаю физику происходящего, но колени реально подгибаются, как будто дебаф только сейчас сработал.

      Еле сдерживаюсь, чтобы не начать грызть крылья прямо на улице. Из пакета доносится умопомрачительный запах, немудрено, ведь в последний раз я ел вчера вечером с Яной, а уже середина следующего дня.

      Яна… В груди ноет еще сильнее. Чувство эйфории от реальности происходящего, результатов похода в клинику и полученного уровня сдвигается на второй план.

      Не знаю, что мной движет дальше, то ли отчаяние от потери жены, то ли сниженный голодом интеллект, но вместо того, чтобы пойти домой и спокойно действовать по плану, разбираясь в себе и интерфейсе, я поворачиваю в сторону офиса компании, где она работает, благо недалеко, всего несколько кварталов.

      С пакетом куриных крыльев в руке и большим МРТ-снимком под мышкой я, не обращая внимания на прохожих, бегу к Яне.

      Сколько книг прочитано, сколько фильмов отсмотрено, где герой вместо того, чтобы спасать мир или заняться делом, подгоняемый гормонами, рвался воссоединиться с любимой! Сколько раз я злился на автора или сценариста и восклицал от разочарования, когда герой-звездострадалец отказывался от хорошей работы, большого куша или, бери выше, сверхсилы, предпочтя всему этому женщину!

      – Дебил! Что ты делаешь? Опомнись, упакуй член во временное хранилище и займись делом! – мысленно орал я на них…

      Сейчас то же самое думаю о себе, но ноги сами несут меня к Янке.

      У дверей в здание бизнес-центра останавливаюсь и даю себе отдышаться. Я взмок, стираю с лица стекающий пот, роняю в лужу снимок, нагибаюсь поднять его и чувствую на затылке взгляд жены.

      Не оборачиваюсь, думаю, какое зрелище представляю: неопрятно одетый и промокший, стою и копошусь в луже. Еще и этот чертов пакет из фастфуда.

      Вспоминаю, как заходил ее встретить, и она просила меня не подниматься в офис, а ждать на улице, будто стеснялась перед коллегами. Как я не понял еще тогда? Корпоративы те же… «Ой, Панфилов, оставайся дома, играй, все будут одни, без пары!» А я и рад был.

      Беру себя в руки, оттряхиваю конверт со снимком и оборачиваюсь. Мне показалось. За стеклом, исподлобья глядя на меня, что-то бормочет в рацию охранник – глыба мышц, обернутая в дешевый черный костюм.

      Максим ‘Башка’ Бошара, 29 лет

      Текущий статус: охранник.

      Третий уровень социальной значимости.

      Класс: боец четвертого уровня.

      Не женат.

      Отношение: Неприязнь 15/30.

      Что же ты так, братишка? Сам третьего уровня, – да ты Сяве в подметки не годишься! – знать меня не знаешь, а по одежке судишь. Смотри-ка, сразу неприязнь!

      В этот момент я так злюсь на Башку, будто это он виноват