Лирика. Павел Валерьевич Холод

об ушедших я не заскучаю,

      Не напишу того, что не успел.

      Не долюблю, не досмеюсь и даже

      О том не вспомню, что когда-то был,

      И уходя, я не спрошу, куда же

      Ушли все те, кто до меня здесь жил.

      Любить

      Любить это значит забыть про себя

      И жизнь свою всю без остатка

      Тому, кого любишь, отдать, не щадя,

      Не требуя сдачи обратно.

      Любить это вольно и радостно жить

      Без ревности, страха и муки,

      Свободно мечтать и свободно творить

      И вместе быть даже в разлуке.

      Любить это полною грудью дышать

      И верить в другого отважно,

      Любить это счастья другому желать

      С тобой, без тебя ли – неважно.

      Любить – это мужество быть в стороне

      И ни от кого не зависеть,

      Но если твой друг оказался в беде

      Препятствий спасенью не видеть.

      Любить это значит быть верным себе

      С достоинством, не пресмыкаясь,

      И счастливо жить даже наедине

      С собою самим оставаясь.

      Любить это преданным быть до конца,

      Пусть даже тебя распинают,

      Но в этой любви не теряя лица,

      И сильным всегда оставаясь.

      Любить это выбор, что лишь от тебя

      Зависит в конечном итоге,

      И тот, кто живёт эту жизнь, не любя,

      Виновен в том сам, а не боги.

      Осень

      Осень вспыхнула тысячью солнц,

      Звонкой медью в листве запоздалой,

      Предрассветные отблески звёзд

      Растворились в багрянце устало.

      Вышел в поле – небес бирюза

      Распростёрлась от края до края,

      А под нею, как птица, слеза

      Отлетает во тьму, замирая.

      Воздух тронут морозцем едва,

      И душа разалелась, ликуя,

      Я вдыхаю простые слова,

      Выдыхаю их, в строки рифмуя.

      Предстою перед небом как встарь,

      Как последний Адам во Вселенной,

      И листаю незримый букварь

      Этой жизни прекрасной и тленной.

      Вроде

      Вроде было буквально вчера,

      Мне исполнилось, помню, двенадцать,

      А сегодня проснулся с утра:

      И не мне, а сынишке тринадцать.

      Вроде жизнь не бежала, а шла,

      Вроде шёл я спокойно за нею,

      Были радости, были дела,

      А оглянешься: сердце немеет.

      И немало ведь прожито лет,

      И не скажешь, что жизнь на излёте,

      Но другой на дворе нынче век,

      Ну а мы всё такие же

      Вроде…

      На заре

      Я ушёл бы в туман на заре,

      Прямо в красное солнце рассвета,

      Растворился в сиреневой мгле,

      Превратившись в дождливое лето.