Книга мертвых мыслей. Дмитрий Романов

остаться в земле,

      Оставлять матерям похоронку.

      Вырывали победу не на миг, а на век.

      Никогда не уходят в сторонку.

      Победу забрать такою ценой

      Выдержать сможет не каждый.

      Как можно оставаться самим собой?

      Старались и не однажды.

      Обычны солдат, неизвестный солдат

      Пошел воевать за свободу.

      У братских могил земля, будто ад.

      Шагнул в пустоту, будто в воду.

      И мы будем помнить, забыть не дадим

      Деяния, подвиги, правду.

      Настанет время и мы защитим.

      Победа будет в награду.

      Уходят люди, иногда и не зная,

      Проблемы бывают настолько трудны,

      И грустно вырывать в начале мая

      Куски отвергнутой, любимой мечты.

      Великих поэтов бывает так жалко,

      Но мы жалеем обычных собак,

      И не собак мы гоним палкой,

      Поэта, который уже нам не рад.

      Да кто теперь будет жалеть поэтов.

      Ведь те кто их когда-то любил,

      Уже находятся в ссылках где-то,

      И нити дружбы палач разрубил.

      Проснувшись в постели, я тихо вздохнул.

      Приснится же иногда и такое.

      Советских поэтов сон упорхнул.

      Их никогда не оставят в покое.

      Как же иногда охота

      Забыть о том, как я дышу.

      И пусть подумают, что плохо

      Без вздохов, выдохов, но я живу!

      Живу без мыслей, и желаний.

      Живу без помыслов любить,

      И не испытывал страданье,

      Стараясь страх свой погубить.

      И кто-то спросит: «Что за жизнь

      Без радостей и ожиданий?

      Ведь ты Беспамятный. Держись!

      Мечты безрадостней мечтаний…»

      И вот у краешка горы

      Забвении, скорби и смертей

      Я покажу вам все свои

      Стремления выше стать царей.

      Ведь все окажемся на месте.

      Кто-то позже, кто быстрей.

      Нам будет радостно без лести.

      Нас встретит дедушка Хорей.

      Мы поплывем навстречу счастью,

      Ведь ада нет, есть только рай.

      Слеза упала, хоть я не плачу.

      Сказать охота лишь Прощай…

      Чайка вырывается из пасти волков

      Кровь проливает кто-то и где-то

      С небес упадут осколки облаков

      Стихов и песен по жизни не спето.

      Дуалистика.

      Зачем же страдать, ведь может не быть

      Тех мук и лишений, придуманных нами.

      Жизнь-это реки, по ним надо плыть,

      а не грести чужими руками.

      И можешь не плакать, ведь слез не бывает.

      Страданий-иллюзий на свете немало.

      Наши души в тумане витают.

      Но лучше от этого вовсе не стало…

      Мертвый стих.

      Тетрадь. Перо.

      Писать.

      Писать. Зачем писать?

      Перо.

      Писать.

      Сломать. Перо.

      Чернила. Кровь.

      Чернила.

      Желчь.

      Вопрос.