Аллеи судьбы. Игорь Исаев

поре,

      Когда босоногий, в короткой одежде,

      Гонял с пацанами я мяч на траве.

      Сменялись пейзажи, а с ними и память,

      Мне будто листает семейный альбом.

      Тех лет не вернуть и уже не исправить…

      К стеклу я прижался, взволнованный, лбом.

      Автобус трясло на российских ухабах,

      Злой дождь чуть прибил придорожную пыль.

      Я чувствовал явно её терпкий запах,

      А ветер трепал пересохший ковыль.

      Волнение давит в груди жарким комом.

      Я взглядом вбираю родные места,

      Шагнув в мир, где всё мне до боли знакомо,

      Где воздух прозрачен, вода так чиста.

      Тропинку размыло. Скользят в глине ноги.

      Глазами ищу свой я старенький дом.

      Ботинки в грязи безнадёжно промокли.

      С пруда тянет илом и банным дымком.

      Вот вижу калитку, просевшую в землю,

      И милый мой дом, что заброшен стоит.

      Закончился дождик. Деревне я внемлю:

      Своей тишиной обо всём говорит.

      Печалью подёрнуты окна немые,

      Порожек надломлен – и в этом судьба.

      С тобой мы, бедняга, навеки родные,

      Узнали, что жизнь – означает борьба.

      Хочу вновь увидеть я свет в твоих окнах,

      Чтоб ждали меня, глядя пристально вдаль,

      Молились на лики на тёмных иконах,

      Прося о здоровье, закутавшись в шаль.

      Пошарив рукой на крыльце за карнизом,

      Я вытащил ключ, что давно меня ждал.

      Не смог скрыть улыбки над этим сюрпризом —

      «Тайник» этот вечно меня удивлял.

      Со скрипом и вздохом дверь в сени впустила.

      И запах из детства окутал меня.

      Здесь чувствовал тайну: пары керосина

      И что-то ещё… Что забыл уже я.

      Нашёл в темноте старых дров поленницу,

      И печь растопил, согреваясь огнём.

      Сидел и смотрел я на всполохи-птицу,

      Что пела, танцуя, и била крылом.

      Родной, старый дом! В твоё лоно вернулся,

      Чтоб душу больную поправить свою.

      Я, словно в беспамятстве жил, но проснулся,

      Умывшись дождём в твоём дивном краю!

      Фальшь

      Как много в нашей жизни фальши,

      Что травит души на корню!

      Хоть раз вкусив её однажды,

      Ты попадаешь в западню.

      Она с улыбкой, подлой, лживой,

      Клянётся в искренности чувств,

      Стремится выглядеть стыдливой,

      Роняя патоку из уст.

      Но то, лишь пошленькая маска,

      Что есть в запасе у льстеца.

      Его слова звучат, как сказка,

      Для лопоухого глупца.

      А маски множатся безмерно,

      На каждый случай есть своя.

      И мир съедает эта скверна,

      Поток бездушного вранья.

      Забыта искренность простая,

      Сдана в утиль, как старый хлам.

      Никто не хочет, жизнь ломая,

      Уподобляться «дуракам».

      И сам я тоже этим грешен,

      Но каждый