Мои стихи – мои молитвы. Михаил Курсеев

родиться,

      Она до нас всегда была,

      Но, как перо большой жар-птицы,

      Увы, не каждому дана.

      Не спор на свет её рождает

      В безумной ярости толпы,

      Она горела и сияет

      В познанье тихом доброты.

      В труде мирском, порой суетном,

      В деяньях честных день за днём,

      В служенье долгу беззаветном —

      Сияет истина огнём.

03.04.2015

      И разжигаются желанья…

      Твой голос тихий в полутьме

      Мне душу музыкой ласкает,

      И будит прежнее во мне,

      И льдинки в сердце тихо тают.

      В моей руке ладонь твоя,

      Я слышу томное дыханье,

      Целую милые уста,

      И разжигаются желанья.

      Постылый ветер за окном

      Всё с силой рвёт кругом и мечет,

      А нам с тобою, всё равно,

      Тепло в холодный чудный вечер.

      И ветер пусть в трубе гудит,

      И пусть в печи бушует пламя,

      Никто не может запретить

      На волю выпустить желанья.

      Тебя я крепче обниму,

      От губ до пят всю зацелую,

      И скромно нежное – люблю,

      Тебе как прежде подарю я

      Твои бездонные глаза…

      Их блеском мне не насладиться,

      Они мне словно образа,

      Готов на них я век молиться.

2.11.2016

      И чую: ворон надо мной

      На безымянной улице в селе,

      В российской я глубинке

      Родился как-то по весне,

      С надрывным детским криком.

      Я в этот мир как все пришёл

      Искать добро своё и счастье,

      За жизнь дорогу долгую прошёл,

      Видал и солнце и ненастье.

      Плутал во тьме я по годам,

      Любил, надеялся и верил,

      Любимым был порою сам,

      А счастья должного не встретил.

      Прошёл его я стороной,

      Оно сумело видно затаиться,

      И чую: ворон надо мной,

      Парит и рядышком кружится.

      Как мотылёк моя душа,

      Взлетев к огню, дотла сгорела,

      Предательски покинула, ушла

      Моё ещё живое тело.

30.04.2017

      Как Бог пошлёт

      Поэт не тот, кто строгой рифмой пишет,

      Познавший ямб, дактиль, хорей;

      Поэт живёт, он музой дышит,

      Стремясь строфою в апогей.

      Я не пишу стихи дактилем

      И ямбом ровным не пишу,

      Пишу ниспосланным мне стилем,

      Как Бог пошлёт строфу.

      И вы, писак бездарных кучка,

      Тут смеете талантом управлять,

      А должно ль, впрочем, беспородной сучке

      Породу благородную рожать?

      Не был мой стих увенчан славой,

      Душа моя в стихе живёт,

      Не вам бездушною оравой

      Его вести на эшафот.

25.09.2015