12 членов. Часть II. Яд. Мисс Асти Синг

на всю квартиру. Открываю холодильник. Достаю сыр, бекон, яйца, сливочное масло, хлеб. Соображаю, где может находиться сковорода. Смотрю по сторонам. Чувствую спиной, что он стоит за мной.

      – Ты чего удумала.

      Улыбаюсь.

      – Доброе утро. Хочу приготовить особенную яичницу.

      – А, ну это можно. Сковорода в верхнем ящике под плитой. И по аккуратнее. Поверхность плиты очень чувствительная, не залей тут всё.

      Уходит в ванную. Усилием воли забываю все его слова. Увлекаюсь процессом приготовления испанской яичницы. Мне нравится готовить. Вот так отлично. Сейчас яйца схватятся. Да, да, да… вот теперь, быстро, быстро деревянной лопаточкой перемешиваю их. Яйца превращаются в пышную, одновременно плотную, пористую массу, похожую на омлет. Выкладываю их на золотистый бекон, посыпаю сверху сыром. Его тарелку крышкой. Раскладываю красиво хлеб на блюдце.

      Сижу, пью чай, вдыхая аромат завтрака. Слюнки текут.

      – Ты чего телевизор не включила?

      Оборачиваюсь, стоит в полотенце. Берёт со стола пульт, включает.

      – Это что?

      Его голос словно гром среди ясного неба. Чувствую себя виноватой во всех смертных и земных грехах.

      – Завтрак.

      Поднимает крышку.

      – А ну понятно. Извращенка в постели – извращенка в еде.

      Шмыгает носом. Уходит. Боюсь прикоснуться к еде. В груди тянет, ноет. Смотрю на часы – 8:00. Слышу звук фена. Меня начинает трясти. Встаю со стула, иду в коридор, надеваю сапоги.

      – Ты куда собралась?

      – На работу.

      – Дурилка ты картонная. Сядь. Ты и так уже опоздала. Отвезу тебя.

      Он садится за стол, принимается за еду молча, как само собой разумеющееся. Иду в проходную комнату, сажусь на диван. Открываю учебник, выпущенный только для сотрудников ФСФР, про сделки РЕПО и опыт кризиса 2007—08 годов. Руки дрожат. Мне холодно. Очень холодно. Чтение увлекает меня. Забываю о месте и времени. Забываю про этого человека. Забываю обо всём.

      – Поехали.

      Оборачиваюсь. Стоит передо мной в своём сером классическом костюме. Моргаю, поджимаю губы. Хоть бы намёк на чувство восторга, нежности, теплоты. Внутри абсолютно тихо, мрачно, никак. Он смотрит на меня в ожидании чего-то. Встаю с дивана, подхожу к нему, встаю на цыпочки, обвиваю его шею руками, нежно целую в губы. Его губы похожи на копчёную мойву. Точнее на её шкурку. Да, именно такой вкус его губ.

      – Всё, всё отцепись. Поехали.

      Мы едем молча. Рассматриваю дома, дороги, запоминаю путь. Он постоянно разговаривает по телефону. Слушаю. Подъезжаем к зданию через большой Каменный мост. Москва удивительна в это время суток. Никогда не видела её в это время суток, особенно из огромного лобового стекла машины. Прозрачное, серо-голубое, затянутое смогом небо пересекают оранжево-серые с зеленоватыми отблесками лучи утреннего февральского солнца. Оно хочет, старается пробиться в этот город, наполнить его теплом. Оно как будто кричи: «Эй, люди, я есть, я красивое, тёплое, пожалуйста, впустите меня.»

      – Что приуныла?

      – Не выспалась.

      – Я