Влюблённость. Лирический сборник. Сергей Иванович Пустовойтов

их потихоньку храню,

      Пусть лежат там, родные, блестящие, свежие,

      А мундир стал в плечах, впору, только на дочку мою.

      Всё забыто, ушло, снегом всё запорошено,

      Фотографии старые, те одни, мою память блюдут,

      Офицеры на них молодые, красивые, строгие,

      Смотрят с блеском в глазах, они живы, и будто все тут…

      Белый снег лопухами махровыми сыплет,

      А я вспомнил о нас, словно было всё это вчера,

      От огня мы спасали людей и, конечно, не думали,

      Что мы подвиг вершим, нам казалось, что это игра.

      беззаботность

      Поживи день в радости,

      И откинь суеты груз!

      Что прошло, позабудь

      Гадость то!

      А настанет, что?

      Да и пусть!

      Проживи миг в лёгкости,

      Словно пух, несомый по ветру,

      Дари блеск глаз совестных

      И улыбку в размах манометру!

      Проживи жизнь быструю,

      По мгновению дней волшебства,

      Чтоб потом тебя помнили,

      Беззаботного, беззаботную,

      Из всех людей множества!

      «Пропала дочь, пропала ночь…»

      Пропала дочь, пропала ночь,

      Я на ступеньках у порога

      И в голове за мыслью, мысль,

      Сижу я сгорбленно, убого…

      Помочь нельзя, да где искать,

      Огромен берег, темен Каспий

      И не возможно боль унять,

      И для души, где взять лекарство?

      Молитвы, сколько их твержу,

      Под утро свечку зажигаю,

      Нет той, кого я так люблю,

      И той, кого я понимаю…

      И брезжит вот уже рассвет,

      И утро всё в сердцебиении,

      И сто десятый кабинет,

      Застыл майор в оцепенении…

      Назад, домой и снова нет…

      И на работу без желанья…

      Звонок: «Папуля, это я,

      Всё хорошо и до свидания!

      В песке морском увяз наш джип,

      И до утра песок капали,

      Сейчас уже всё хорошо,

      А мама, нас поймёт?» «Едва ли».

      Спасибо господи Тебе,

      Спасибо всем святым и людям,

      Жизнь продолжается уже,

      День не пропал, ночь тоже будет.

      «Что за цветы, как из бумажки?..»

      Что за цветы, как из бумажки?

      А лишь в пяти шагах ромашки —

      Желты, прекрасны словно мир!

      И хороводы водят, улыбаясь,

      Взгляните, и я честно вам признаюсь,

      Ромашки – мой кумир!

      Чем пахнет этот желтый танец?

      Нет, он не пахнет лишь цветами…

      В нём нежность, воля и простор!

      Своей непринужденной желтизной,

      Они мой завораживают взор!

      И каждая ромашка – свой характер,

      И каждая ромашка – облик свой…

      Смотрите, ведь не все танцуют

      Хоровода кашкой,

      Тот вдалеке – танцует сам с собой…

      А эти двое, в изумрудной сини,

      Нашли свой необычный и прекрасный мир,

      И весело смеются как кривоногая букашка,

      Взбирается