Избранное IV. Валерий Дудаков

ж ты, родная, хорошая,

      В сердце тепло мы спасём,

      Руки согреем надеждою,

      Беды без снов отпоём,

      Чтоб, согревались, как прежде мы,

      Светлой свечи огоньком.

2016

      Опять ожидание (в день св. Валентина)

      Затяжной февраль растравит душу,

      То ли на тепло, то ли на холод,

      По утрам так птиц тревожно слушать,

      Зимний тихий бред, весенний клёкот.

      Снова льдом закованы дорожки,

      Выйдешь – тянет запахом мимозы,

      Бродят тени гулко, осторожно,

      Капают тяжёлых сосен слёзы.

      Сон один и тот же часто снится,

      Снег скрипит, бреду, ты только слушай,

      Коль душа в унынье – помолиться,

      И прилечь на мягкую подушку.

      Как весны дождаться, я не знаю,

      Вечные замучили сомненья,

      И когда глаза я закрываю,

      Вижу первых крокусов цветенье.

      Напишу записку Валентину,

      Горечь расставаний пусть отсрочит,

      В грустных строках боль свою отрину,

      Как тяжёл февральский бархат ночи.

2016

      Памяти Станислава Юлиановича Жуковского на выставке в Даевом переулке

      Вот мельница. И крутит талый снег,

      Подгнивших лопастей прочервленный покой.

      Мне прикоснуться б к ней слегка рукой –

      Но трогать живопись опасное занятье.

      А лучше глазом прикоснусь,

      Внимание своё, смотрители, не тратьте.

      Художник был ты, вовсе не солдат,

      Но пал в жестокой брани за отчизну,

      Холсты твои усталые стоят,

      Покрыты пылью.

      Тихо, смолкли звуки, как на тризне.

      И звёзды синим сном торжественно блестят.

      Уют усадьб дворянских ты писал,

      Где ландыши небесным сном сияли,

      В покое барские покои почивали,

      Скрипела мебель,

      вспоминая прежних всех жильцов,

      Всех кавалеров, дам, поэтов и творцов,

      Огонь каминный щекотал поленья,

      И отражалось солнце позднее на стенах,

      И струйкой вился вдаль равнинный дым

      По заводям и пахотам седым.

      Остатки снега вниз сползали

      к скромным речкам,

      Печальные глаза ворон по-человечьи

      Так грустно провожали солнце на закат.

      Цвет чёрных пашен, белизна берёз,

      Рябинных ягод кровь – ты им внимал,

      И чувствовал, и знал, и понимал,

      Но скоротечна жизнь,

      Хоть кто-то с пафосом сказал:

      «Искусство вечно».

      Прекрасен был «Союз», тех, кто любил

      Поля и нивы, чтил восходы и закаты –

      Всё, чем живёт Россия, чем она богата,

      Чем дышит, чем она спасётся,

      Чем этот добрый край исконно мил.

      Жуковский, Аладжалов, Виноградов,

      Петровичев – птенцы гнезда Серова,

      и взрастил вас Левитан,

      Вы собирались здесь из дальних стран,

      чтоб снова

      Россию славить, не бравурно, скромно,

      Любили вы её как мать родную, как свою,

      Её пусть хвалят, пусть её клюют,

      Писали