Музы Припарнасья. Виктор Каган

к ямбу, словно мавр.

      Он мне письмо прислал. В нём говорилось,

      что Музой мне подаренная милость —

      небесный звон божественных литавр.

      В письме сквозит такая непорочность…

      Но, боже мой, откуда эта точность

      и пониманья умудрённый дар

      у мальчика?! Я снова оживаю,

      летит перо и я плевать желаю

      на критиков, на смерть, на гонорар.

      Олег Арх

      Сто тысяч стопарей тому назад

      Я встретил Музу в местном кабаке.

      На ней кокошник был, цветной халат

      И туфли на высоком каблуке.

      Я угостил плутовку коньяком,

      И в голову пришёл мой первый стих.

      От радости я писал кипятком, —

      Я сроду не писал стихов таких!

      Цветной халат, кокошник и боа.

      На шпильках туфли. Между пальцев «Кент».

      Так Муза появилась с неба, а

      к ней тут же устремился пьяный мент.

      Я подмигнул ей. И, представьте, вдруг

      мент отвалил, в кабак спустилась тишь.

      Она – ко мне: «Ну что, мой милый друг?

      Ты всё еще с поэзией шалишь?»

      Гуляли и любились до утра,

      до третьих ошалевших петухов.

      Она шептала мне: «Писать пора!»

      И я написал два ведра стихов.

      Павел Байков

      Она в меня подумала

      Что станет мне женой.

      И грянули под куполом

      Оркестры в мир иной.

      А я сидел и вздрагивал

      На каждом бугорке.

      Шизофрения дунула?

      Кошмаром лезут глюки?

      Она в меня засунула

      невымытые руки.

      Перебирала клапаны

      с оттяжкой, с переборчиком.

      А я лежал заплаканный,

      подрагивая копчиком.

      Потом она подумала

      в меня, как полагается.

      Потом зачем-то плюнула.

      И вот стихи рождаются.

      Олег Бузинский

      Стихи – это очень мужская работа,

      Немногим из женщин она по плечу.

      Отдельным параграфом нашего КЗОТа

      Поэты, я вынести это хочу!

      Так ясно, что и объяснять неохота —

      что дурочкам мысли простые жевать?

      Стихи это очень мужская работа.

      Стихи это вам не пахать и рожать.

      Стихи это вам не в горящую хату

      и тройку коней на скаку удержать.

      Про волос и ум – эта мудрость крылата.

      Здесь надо немножечко соображать.

      И вот я в поту не в седьмом уже – в сотом,

      покуда ты в праздности моешь полы,

      Рифмую – я гений! – работа и КЗОТа

      (а ты не забудь – в паутине углы!).

      Я женщин люблю, вот и оберегаю

      (а как их от тяжестей не оберегать?),

      и оберегая, я так полагаю,

      что надобно им запретить сочинять.

      А то, понимаешь, такая бодяга,

      что как-то неловко, ну, не комильфо —

      потеешь