Путь ангела. Фантастический роман. Дмитрий Захаров

мяса.

      У вечеру мотор грузовика недовольно фыркнул и умолк. В наступающих сумерках обгорелые тела походили на две черных туши. Лишенные живительной влаги они ничем не отличались от трупиков нечастных животных и птиц. Такие же безжизненные уголья, только иного размера…

      – Ты видела когда-нибудь выражение лица своего мужа, при занятиях любовью?!

      – Н-нет… не видела…

      – А я видела! Занимаюсь я любовью, и тут в комнату заходит муж! Ну и лицо у него было!

      Оксана прыснула в кулачок.

      – Димка, ты – пошляк!

      – Ни в коем случае! Щадя твое целомудрие, я рассказал этот анекдот в пристойной форме.

      – Могу себе представить, как он выглядит в непристойной версии!

      – Даже не думай! Жена моего друга, – это все равно, что сестра.

      – Как ты мог работать в компьютерной фирме, Семенов? Ты ведь школу едва закончил!

      – Увы! – тяжело вздохнул мужчина. По статистике, люди, которые после девятого класса мешают пиво с водкой, после двенадцатого уже мешают цемент с песком!

      Женщина громко расхохоталась.

      – Мне повезло! – продолжал мужчина. – За то время, что я рос, вместе со мной росли технологии. Теперь раствор месят умные машины, и глупые мужики разрабатывают компьютерные программы. Вот друг Гутов – другое дело! Светлая голова!

      – Твой друг спит на полу, как собака!

      – Пойду его проверю…

      – Животик ему почеши!

      – Это не по моей части… хотя для друга на все готов! – Семенов тихо отворил дверь в гостиную, подошел к окну. – Кис-кис! – он почесал спящего Романа за ухом.

      – Ты проверь, он сухой, или белье менять пора?! – Оксана бесшумно хохотала, прижав ко рту ладонь.

      – Не тот Гутов человек, чтобы обмочиться в присутствии дамы! – Семенов вышел на кухню, притворив за собой дверь. Было слышно, как хлопнула пивная пробка, раздалось тихое бульканье, Димка сказал что-то неразборчивое, опять сдавленно смеялась женщина.

      Роман открыл глаза. Кажется, он и не спал вовсе. Несколько часов забытья. Он лежал на полу, глядя в белый потолок. За окном привычно гудели автомобили, сквозь неплотно пригнанные жалюзи скользнул веселый солнечный зайчик. Фрагменты дня минувшего всплыли пред глазами, как раскадровка документального кино. Говорят, что человек не в состоянии воссоздать фантазийные образы в цветном формате. Это ему только кажется, что он видит цветовую окраску. Лукавство ума. Мозг воспроизводит черно-белую пленку, как немое кино из старой хроники. Пеструю палитру разум воспринимает благодаря обычному свету, который кроит мир на семь различных оттенков. Вчерашний день… Сколки безумия.

      Девушка упала навзничь, ударившись затылком о асфальт… А он не сумел остановить таксиста, чтобы помочь ей. Сволочь! Слабак, трус и подонок… От жены пахло острым мужским одеколоном. Он презирает, таких накаченных бугаев с бульдожьими загривками