Путь ангела. Фантастический роман. Дмитрий Захаров

жена ему солгала. Нет и не было никакой беременности! Мелькали цифры на черной панели, быстро исчезали за дверьми претенденты, а Роман слышал, как яростно колотиться сердце. Кто то сильно толкнул его плечом, он обернулся, мимо прошел негр с крашеной челкой. И несмотря на то, что парень источал мужскую агрессию не меньше чем его лживая жена свои эстрогены, Гутов хотел окликнуть наглеца. Впервые в жизни приступ бешенства захлестнул привычное благоразумие. Он даже открыл рот, но пальцы супруги дернули его за рукав.

      – Что с тобой?! Иди быстрее! Наша очередь!

      На панели призывно моргали красные цифры. 756. Роман на всякий случай посмотрел на карточку, втайне надеясь, что прозевал свой черед. 756. Все точно. Перед ним с шипением распахнулась дверь. Изнутри пахнуло специфичным запахом, отдаленно напоминающим аромат скошенной травы и талого весеннего снега. Короткая промелькнула мысль. Как давно он не слышал этих простых живых ароматов! Они задохнулись в сухом аромате искусственного воздуха кондиционера, и копоти, извергаемой выхлопными трубами. А может быть, ему причудился этот запах?! И причина в ином. В глубине души он понимает, что Пестрый сгорел заживо, а Черныша закусали ядовитые змеи. И Мальчику свернули хребет дикие приматы. Именно в этом заключена истина, а не в объемных видео эффектах, и логике полицейских законов. И здесь, в огромном мегаполисе, охваченные жаждой наживы люди, продают свои жизни в обмен на микроскопические шансы получить заветный миллион. И еще, конечно, слава… Роман слышал, как за ним захлопнулась дверь, и иллюзия аромата талого снега исчезла без следа. И новая мысль, такая будничная и простая явилась в своей безыскусной наготе. Оксана обманула его. Она знает, что на этом шоу, клоунов убивают по-настоящему. Людей, как дрессированных макак одевают в цветастые одежды, и отправляют на верную гибель. Всего двух мельчайших штрихов оказалось достаточно, чтобы палитра оказалась завершенной. Она солгала насчет беременности. И то, как она смотрела на боксера. Роман запнулся на пороге, шагнул вперед, а из потолка брызнул поток яркого серебряного света…

      – Ваше имя?!

      – Роман… Роман Гутов.

      – Возраст?!

      – Тридцать четыре года.

      – Вероисповедание?

      – Я неверующий…

      – Сексуальная ориентация?

      – Гетеро. Я женат…

      – Музыкальные предпочтения?

      – Не знаю… нет особых…

      – Интересы? Увлечения?

      – Вроде нет таких… Хотя нет! Я люблю метать ножи…

      – Дротики?

      – Н-нет… Обычные метательные ножи. Орлиный глаз, ножи Гиббена…

      – Достаточно. Вы хотите убить человека?

      – Нет! Ни в коем случае! Это – хобби…

      Голос доносился сверху. Роман крутил головой, но повсюду царил матовый белый свет. Казалось, что звук плывет в молочном вязком тумане. Этот туман не имел ни запаха, ни вкуса. Пустое, бестелесное ничто. Человек поднес руку к лицу, но не сумел разглядеть собственные пальцы. Он