Философия моей души. Игорь Сергеевич Фурсов

6783-4

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Ну что за год

      Ну что за год, куда-то делось лето

      Похоже, осень тоже пропадёт

      Не удивлюсь, коль завтра на рассвете

      Снежинок я увижу хоровод

      Не удивлюсь, коли морозы грянут

      Ну, а потом растает кашей снег

      Природа нас на прочность проверяет

      Решает, что ты стоишь человек

      А мы спешим, года не замечая, но

      Правда, вот куда не знаю я

      И Новый Год торжественно встречаем

      Не понимая, что идут года

      И жизнь вот так проскочит не заметно

      И лишь в конце поймём, что срок настал

      И ни чего не сделал вдохновенно

      И жизнь на пустяки ты разменял.

      Август

      Мой август чист

      Дождями что без меры

      Упали наземь, землю

      Окропив. Он небом чист

      Хоть одеялом серым

      Он хмурится лишь

      Солнышко прикрыв.

      Он скоро сдаст свой пост

      И лишь листвою осень

      Закроет землю ожидая

      Сон. И вьюга пропоёт

      Нам снова ноктюрн

      О прошлом и о том былом.

      Август осени

      Застынет август, ожидая осень

      Ну что же, так и мы всё ждём

      Когда дождей косых былая

      Проседь закроет за собою

      Горизонт. И наша жизнь

      Вот так порой проходит

      Но мне не жалко, возрожденья

      Сон мне мнится и с душой

      Простою, надеюсь буду снова

      Возрождён, я буду возрождён

      Весною, в тоске осенней,

      Чудиться весна. Всему своя пора

      С тоской осенней с тобою

      Снова встречусь как вчера.

      Над городом повис туман

      Над городом повис туман

      И небо серое всё в тучах

      Холодный ветер слишком рьян

      Под куртку лезет, душу студит

      А на душе и так тоска, покрыта

      Коркой ледяною, такая вот моя

      Судьба, как одиночество зимою

      В пустыне белой, ледяной брести

      В снегу след оставляя, надежды

      Нет домой дойти, до боли в ней

      Я замерзаю, а как мне хочется

      Тепла простого, мягкого родного

      Но не дойти до очага и в дальний

      Путь, бреду я снова.

      В камине дров остывшая зола

      В камине дров остывшая зола

      Тревожный вечер вновь ко мне приходит

      А на столе горит одна свеча

      И лист бумаги чист, на ум приходят

      Всё новые и новые стихи

      Но не всегда они на лист ложатся

      И кажется что просят «помоги, нам

      В этот мир родиться и прорваться,

      Ты отпусти нас рано по утру

      Дай нам взлететь над этой белой гладью»

      А я боюсь их просто не успеть

      На лист внести и прихотливой вязью

      Дать жизнь им отпустив их в свет.

      Быть поэтом

      Да быть поэтом тяжело

      Иль плаха, иль барьер дуэльный

      Но рвётся право всё равно

      Наш говор, коль он интересный

      Нас прочитают и поймут

      Возможно и слезою чистой

      Над нами тризну пропоют

      Но наш ведь мир до боли чистый

      Ведь в рифме нету места лжи

      Она дана нам просто Богом

      И пусть она ведёт меня

      Пусть и на плаху ради Бога

      Лишь посмотрю я в небеса

      Пусть он оценит мои строки

      А жизнь она всегда была

      По всякому и грязь, и строки

      К которым тянутся глаза

      И раз за разом повторяя

      Взмывают к Богу иногда

      Другой дороги я не знаю

      Бродскому

      Да мы такие, нас не переделать

      Мы ищем в темноте что рядом с нами

      Все наши мысли, чувства и сонеты

      Они и нас переживут едва ли

      А мы как прежде всё же счастья ищем

      И нет у нас уже другой дороги

      На ней предательств зябкий