Поэтический сборник о мистике. Произведения авторов сообщества «Неформатные стихи». Галина Игоревна Шляхова

невпопад и беспомощно так улыбнулась

      (в глазах голубых ярко вспыхнули серые крапинки),

      вязание бросила, раненый палец лизнула

      и вдруг закружилась легко и свободно по комнате,

      красиво взлетали изящные тонкие руки…

      Про суп на плите, разумеется, даже не вспомнила.

      Я еле успел повернуть эти круглые штуки —

      комфо…, нет, канфи… всё никак не запомню название —

      но всё обошлось. не сбежало и не пригорело.

      И вдруг я услышал – доставшееся наказание:

      «Спасибо тебе, домовой,» – прошептало несмело

      и дом осветило улыбкой, как ясное солнышко…

      А если прикинуть – мне лучшей хозяйки не надо.

      Подумаешь, плохо готовит, в уборке не Золушка.

      Научится девочка. Я помогу. Я же рядом».

      Александра Трубицына

      Изнанка

      Шелуху и сор новостных статей

      Пробивают истинные слова:

      На Изнанку есть миллион путей,

      У нее имен не одно, не два.

      Тонкий мир и Тёмная сторона,

      И Реальность, спрятанная в тенях,

      Зазеркалье, Грань – ну а суть одна,

      Та, что снится людям в их вещих снах.

      Пляшут строки, складываясь в маршрут,

      И ни карт не нужно ему, ни схем:

      Вот тропинка вьётся, ведёт в гору —

      Ну и пусть здесь не было гор совсем.

      Вот ступеньки лестницы, мрамор бел

      (Ерунда, что местность – вагон метро);

      Коридор, что с детства знаком тебе,

      Наполняет шелест древесных крон;

      А в избушке старенькой, вросшей в грунт —

      Бальный зал дворцовый по-за окном…

      И в каком бы времени и миру

      Мне б родиться ни было суждено,

      Жить десяток лет или сто веков,

      Быть мужчиной, женщиной, чем-то меж,

      Королевой быть или быть слугой,

      Иль владельцем рыцарских быть одежд,

      Возносить богам ли хвалу, хулу,

      Или чёрту, или науке – пусть,

      Подарить ли душу добру иль злу,

      Сберегать ли в сердце улыбку, грусть,

      На каких неведомых языках

      За своё каких ни считать имён,

      Я услышу Зов – крови шум в ушах,

      По рукам прочту круговерть письмён.

      Я возьмусь небрежно за рукоять,

      Что торчит извечно в стене глухой,

      И дорогу в Дом отыщу опять

      Ради встречи с истинною собой.

      Демон

      Церковная площадь. Облава.

      Весна. Деревья голы.

      Что слева, что сзади, что справа —

      Осиновые колы,

      Святая вода и пули

      Из чистого серебра

      Вокруг меня мир замкнули

      И в сердце вселили страх.

      Горят купола золотые,

      Кресты на ветру качаются.

      А здесь уже не впервые

      Демона жизнь кончается.

      Мне не помогут проклятия —

      В церкви они бесполезны.

      Пылают на площади факелы

      И слышится грохот железа.

      Месяца серп багрян