Евангелие от палача. Георгий Вайнер

его медали, значки, ордена на пиджаке зазвенели.

      И я нырнул в коньяк, как в болотный туман, и выскочил с тиной на зубах.

      А лилипут отпил половину маленькими глотками и сморщился мучительно. Мне было его жалко. Заснул первоклассник однажды и проспал тридцать лет, очнулся – а расти уже поздно. Только гадостям и поспел научиться.

      – Плохо мне сегодня, – пожаловался лилипут. – Товарищ у меня погиб.

      – Тоже мелкий? – участливо поинтересовался Кирясов.

      – Не-ет, – покачал детской сморщенной головкой лилипут. – Он был рослый…

      Рослый. Точка отсчета. Неудачник должен жить с лилипутами. Он там будет Гулливером.

      Мы все лилипуты. А управляют нами обосравшиеся гулливеры. Все думают, что они великаны, а они негодны в жизни ни на что, кроме как управлять нами…

      – Вот, значит… – печально тянул Ведьманкин. – Музыкант он был… в цирке у нас… в оркестре… на электрогитаре играл… замечательно играл… как Ростропович… на гастролях в Саратове водопровод прорвало… электрогитару замкнуло… током его и убило…

      Кирясов хотел было снова захохотать, но мигом – интуицией безбилетника ракетно-бутылочного транспорта – сообразил, что существует возможность получше.

      – Ведьманкин, мы должны помянуть твоего друга, – торжественно и строго предложил он. – Ты этого, мелкий, не знаешь, а мы с Пашей – ветераны, фронтовики, мы-то знаем, как терять друзей боевых. Давай гони на помин души друга бутыль!

      Лилипут безропотно достал кошелек и стал отсчитывать мятые рубли и трешки. Кирясов рядом нетерпеливо переминался, топотал ножищами, изнемогал от желания скорее захватить еще одно место в ракете – и сразу же нахамить поильцу.

      Нелепая история.

      Нелепые люди.

      Нелепо живут.

      Нелепо умирают.

      Электрогитара в роли Суки, электрического стула. Убивает здоровенного жизнерадостного лабуха. Рослого. Наверное, похожего на Кирясова. А на алюминиевом стульчике против меня сидит печальный говорящий лилипут, страдает. Ножки болтаются, до пола не достают. Ему было бы лучше умереть легкой, мгновенной смертью – удар током в разгаре гитарной импровизации, под овации восторженных поклонников его таланта. Большего, чем у Ростроповича.

      Всем было бы лучше. Да, видно, нельзя. Ведьманкин зачем-то нужен. Наверное, бездарным гулливерам нужны лилипуты. Рослых и так многовато.

      Примчался счастливый Кирясов, быстро разлил коньяк по стаканам, заорал:

      – За Пашу выпить нам пора! Гип-гип-ура! Гип-гип-ура! За Пашу выпить нам пора!

      Он уже забыл, что выпивка перепала ему на помин души замкнувшегося электричеством гитариста.

      Ведьманкин затряс творожным сырком своего желтенького лица:

      – Кирясов! Мы с Павлом Егоровичем хотим выпить за усопшего моего товарища!

      Густая пелена уже застилала мне глаза. Дышать почему-то тяжело. По стеклянным стенкам кафе текут толстые ручейки вонючего пота. Смеются микроцефалы