Алмазная реальность. Виктор Бурцев

этими деньгами вернуться, еще выжить там надо!

      – Он разве служил? – осведомился я. Насколько я знал, африканцы брали только резервистов.

      – Какое там! После школы три года в университете на кибернетика учился, а как бросил, на подвиги потянуло! И главное, дери ему теперь уши или не дери, а назад не попрешь – контракт подписан, а выкупить у меня денег сроду не хватит… А черные гребут всех подряд, им пушечное мясо нужно…

      Капитан выглядел удрученным и жалким, и я ему искренне сочувствовал, но помочь ничем не мог. Африканцы и впрямь разработали очень действенную систему: подписавший контракт мог его выкупить за сумму, равную трем годовым жалованьям, но вся штука состояла в том, что таких денег у контрактников просто не имелось.

      Мы с капитаном вышли из здания банка и уткнулись в огромный рекламный плакат: молодец в камуфляжной форме, с гранатометом в руке, обнимает другой рукой хрупкую негритянку в набедренной повязке. Выше – надпись по-русски: «Вступайте в ряды Национальной Армии Мозамбика!» Такие плакаты – Мозамбик, Ангола, Намибия, Южно-Африканская Империя, Заир – висели по всей Новой Москве. Черт, непривычно – Южно-Африканская Империя… Все равно все зовут по-старому – ЮАР. И столицу Преторию никто не называет Мандела. Этим-то хорошо, они пока не воюют, только подкармливают соседей и стравливают помирившихся.

      – И все почему? – продолжал капитан, – Сосед вернулся, тоже Вовка, на пять лет моего старше. После армии служил в Анголе, дослужился до сержанта, привез действительно приличную сумму… Рассказывал, как воевал, про бордели в Луанде, и мой дурак завелся. Не про то слушал, как у них целую роту в джунглях вырезали и съели, а про то, какие у негритянок задницы и чего они делать умеют…

      – Ладно, Игорь Иванович… – успокоил его я. – Возвращаются же люди,

      – Легко вам говорить. А у меня жена второй день в истерике.

      В приплюснутый диск «скорой помощи» внесли накрытые белым носилки с телом убитого клерка. Мигая огнями, «скорая» зависла метрах в трех над дорогой и понеслась по проспекту над вереницей машин.

      – Что парню грозит? – спросил я, имея в виду бритоголового.

      – Посмотрим, что на нем висит… Пистолет явно не зарегистрирован, но это по нынешним временам ерунда.

      Если нет чего посерьезнее, штрафанем да отпустим. Свидетелем не желаете?

      – Если парню поможет – желаю. – В случае чего найду. Удачи!

      Мы попрощались, и я пошел по тротуару в сторону Ботанического сада. В кармане запищал зуммер.

      – Привет!

      Артем. Давненько не слышал я его голос, видно, совсем погряз в своих виртуальных заботах… А ведь совсем недавно история с НЕРвами была суперпопулярной. В узких кругах, разумеется.

      – Привет, мученик. Как жизнь?

      – Течет. Что нового?

      – Ничего.

      – Кого видел?

      – Мартина имеешь в виду? Не видел сто лет. Может, уже капитана дали.

      – Вряд ли. Он склочный.

      – О делах служебных расспрашивать не буду, знаю,