Заповедник. Сергей Довлатов

они мной интересуются?

      – Они не вами. Они всеми интересуются. У нас тут много одиноких. Парни разъехались… Кого наши девушки видят? Туристов? А что туристы? Хорошо, если у них восьмидневка. Из Ленинграда так на сутки приезжают. Или на трое… А вы надолго?

      – До осени. Если все будет хорошо.

      – Где вы остановились? Хотите, я позвоню в гостиницу? У нас их две, хорошая и плохая. Вы какую предпочитаете?

      – Тут, – говорю, – надо подумать.

      – Хорошая – дороже, – объяснила Галя.

      – Ладно, – сказал я, – денег все равно нет…

      Она сразу же куда-то позвонила. Долго кого-то уговаривала. Наконец вопрос был решен. Где-то записали мою фамилию.

      – Я вас провожу.

      Давно я не был объектом такой интенсивной женской заботы. В дальнейшем она будет проявляться еще настойчивее. И даже перерастет в нажим.

      Вначале я относил это за счет моей потускневшей индивидуальности. Затем убедился, насколько огромен дефицит мужского пола в этих краях. Кривоногий местный тракторист с локонами вокзальной шлюхи был окружен назойливыми румяными поклонницами.

      – Умираю, пива! – вяло говорил он.

      И девушки бежали за пивом…

      Галя заперла дверь экскурсионного бюро. Мы направились через лес в сторону поселка.

      – Вы любите Пушкина? – неожиданно спросила она.

      Что-то во мне дрогнуло, но я ответил:

      – Люблю… «Медного всадника», прозу…

      – А стихи?

      – Поздние стихи очень люблю.

      – А ранние?

      – Ранние тоже люблю, – сдался я.

      – Тут все живет и дышит Пушкиным, – сказала Галя, – буквально каждая веточка, каждая травинка. Так и ждешь, что он выйдет сейчас из-за поворота… Цилиндр, крылатка, знакомый профиль…

      Между тем из-за поворота вышел Леня Гурьянов, бывший университетский стукач.

      – Борька, хрен моржовый, – дико заорал он, – ты ли это?!

      Я отозвался с неожиданным радушием. Еще один подонок застал меня врасплох. Вечно не успеваю сосредоточиться…

      – Я знал, что ты приедешь, – не унимался Гурьянов…

      Впоследствии мне рассказали такую историю. Была тут в начале сезона пьянка. Чья-то свадьба или день рождения. Присутствовал местный сотрудник госбезопасности. Заговорили обо мне. Кто-то из общих знакомых сказал:

      – Он в Таллинне.

      Ему возразили:

      – Нет, уже год, как в Ленинграде.

      – А я слышал, что в Риге у Красильникова…

      Следовали новые и новые версии.

      Чекист сосредоточенно поедал тушеную утку.

      Затем приподнял голову и коротко высказался:

      – Есть данные – собирается в Пушкинские Горы…

      – Меня ждут, – сказал Гурьянов, как будто я его удерживал.

      Он посмотрел на Галю:

      – А ты похорошела. Никак зубы вставила?

      Карманы его тяжело оттопыривались.

      – Вот засранец! – неожиданно произнесла Галина. И через минуту: – Как хорошо, что Пушкин этого не видит.

      – Да, – сказал я, – это неплохо.

      Первый