Смерть под маской Марди Гра. Олег Владимирович Мазурин

Сен-Мерри и,

      увидев для себя привычную картину, разозлился не на шутку…

      Старший его брат Реми, художник по профессии, валялся на кровати в

      сильном опьянении. Батарея пустых бутылок стояла на полу, а несколько –

      просто раскатились на полу. В квартире было грязно и почти не было мебели.

      Кругом лишь картины, холсты, краски, всевозможные кисти и пустые рамы…

      Посередине студии на подрамнике стояла незаконченная картина, где был

      изображен Королевский дворец Фонтенбло. Подобные незатейливые картины

      с городскими достопримечательностями Реми постоянно рисовал и продавал

      иностранным туристам, тем самым на какое-то время обеспечивая свою

      праздную жизнь. Дело всей его жизни – масштабная картина под названием

      "Наполеон Бонапарт в окружении своих славных генералов" стояла в углу и

      была завещана холщевой материей. В часы особого вдохновения Реми

      доставал из угла это живописное произведение и рисовал, потом опять ставил

      на место. Так продолжалось уже семь лет.

      – Реми, ты опять напился?! – повысил голос на брата младший

      Деланж. – Да сколько можно! И откуда у тебя возьмутся деньги, если ты их

      постоянно пропиваешь! Что, продал свою очередную мазню иностранцу и

      купил вино?! Лучше бы ты купил себе новую рубашку! Ту, что на тебе, уже

      стыдно одевать, вон воротник протерся! И манжеты – тоже! Эх, ты! Скоро на

      тебе будут одни лохмотья. Ты реально превращаешься в типичного нищего.

      Пугало огородное, Страшила из страны Оз.

      Реми осоловело посмотрел на брата и пьяно ухмыльнулся.

      – А, Лоран, братишка, салют! Зачем пришел? Читать мне нотации? Я

      уже устал от них до чертиков. Надоело! Придумай что-нибудь другое.

      – Ты, я вижу, снова взялся за старое?

      – Да, снова. И буду назло тебе браться за старое. Ты мне не запретишь.

      Я сам себе хозяин!

      – Для чего тебе все эти пьянки-гулянки?! Ты не видишь, что ты

      гибнешь?

      – А скажи, братишка, как я могу преодолеть свою боль, если не буду

      выпивать?

      – Какую боль? У тебя, что, болит печень, хотя уже, наверное, там

      цирроз образовался. А может сердце, почки? Что еще?

      Реми горько усмехнулся.

      – Глупый ты человек Лоран, хотя и университет закончил. Ничего ты не

      понимаешь. У меня душа болит. Ох, как болит.

      – Может, "горит"? – съязвил младший Деланж. – Тебе может денег на

      опохмелку дать? А то умрешь не дай бог.

      Реми скрипнул зубами от злости

      – Нет, болит! И эта адская мука съедает меня изнутри, уже много лет. Я

      до сих пор не знаменит, а пора уже. Все говорят, у меня есть способности. Я –

      талант… Чего ты ухмыляешься, я правду говорю. Мне бы толкового

      антрепренера и оплатить аренду зала для персональной выставки – я бы тогда

      затмил всех! Всех, понимаешь?! Я на полном серьезе говорю.

      Лоран со скепсисом сказал:

      – Таких, как ты "творцов" миллион во Франции!