10+1. Рассказы о вымышленных людях в невымышленных местах. Александра Заскалето

как и он. Ему на всех и все плевать, он абсолютная сила, он ломает все преграды: существенные и не существующие, его ничего не сдерживает…, и тебя тоже.

      – Нет, я не ветер, я не свободный, а очень даже занятый, – сказал он.

      – Чем же?

      – Твоей нежной душой… Красотой твоих глаз, глубиной твоих чувств, сладким запахом роз, когда пахну тобой. И копной золотисто-медовых волос, «с новым днем» для которых всегда я шепчу.

      – Ты – вееетер, – засмеялась она. – Ты веселый и озорной, ты можешь подшутить над кем угодно. Для тебя нет авторитетов, для тебя все равны. – Она протянула свои руки и обхватила ими его лицо, а затем убрала их, чтобы добавить грустно. – Ты – ветер. Ты ничей… и ты бессмертный.

      – Нет, я не ветер, я твой и я смертный.

      – Зачем?

      – Затем, что люблю: твою грусть и тоску, и такой редкий смех, и обиду на всех, справедливую боль, и когда вместо сахара сыплешь мне соль, и когда в сотый раз о прощенье молю.

      В ее глазах застыли слезы. Он не хотел видеть, как они покатятся по ее щекам, и знал, что она тоже не хочет, чтобы он это видел. Поэтому он обнял ее крепко и начал нежно гладить по волосам и шептать на ухо одно слово «люблю, люблю, люблю, люблю», снова и снова, много-много раз. Он знал, что она не услышит, а только почувствует, как он шевелит губами в одном и том же порядке, но ее это успокоит. Когда она умиротворенно вздохнула, он отодвинулся, чтобы увидеть, что она ответит на его вопрос.

      – А кто же ты? – спросил он с интересом. Но она снова погрустнела. Затем, вздохнув, «сказала»:

      – Я – трава.

      – Трава? – переспросил он.

      – Да. Трава.

      – Почему же?

      – Я повсюду, но никто меня не замечает, а заметив, делают вид, что меня нет. Я – трава, я – сорняк. Меня не холят и не лелеют, за мной не ухаживают, как за другими растениями. Меня могут только топтать, забывая, что я все равно появлюсь там или тут, рано или поздно. Даже садовники меня не любят, ведь я – лишняя работа, пустая трата времени, отнимающая силы, которые можно было бы пустить на то, чтобы помочь красивым и сильным растениям стать еще лучше. А я трава, такая, какая есть, и лучше никогда не стану.

      – Я люблю траву…. Я очень люблю траву. Она ведь такая сильная! Она может выдержать все, абсолютно все. Она всегда найдет в себе силы пробиться и вырасти даже там, где другие расти и не подумают. Те, кто ее не замечают и не ценят – дураки. Ду-ра-ки! – крикнул он. А когда она, наконец, засмеялась, по-настоящему, счастливым радостным смехом, он положил голову ей на колени и, довольный, начал целовать ее руки.

      ***

      Прохожие на Спортивной набережной, все без исключения, бросали любопытные взгляды на эту пару: она, сидящая в инвалидном кресле, с длинными золотистыми волосами, развевающимися на ветру, усердно «рассказывающая» что-то руками и иногда произносящая неуклюже некоторые слова – «ве-е-р», «таа-ва»; и он – красивый, статный, стоящий перед ней на коленях, неизменно улыбающийся и дублирующий все свои слова жестами. Все без исключения думали, что он ее родственник,