Неизмерима истина земли. Валентин Солоухин

в лесу средь тишины

      У партизанского погоста,

      Где, Родина, твои сыны

      Лежат под каждою берёзкой.

      Я по утрам и по ночам

      Хожу к ним в гости, как к знакомым.

      Печален шёпот у ручья,

      Печален шум листвы зелёной.

      Я здесь не слышал соловья,

      Здесь плачут иволги и совы,

      И в чьи-то дальние края

      Кому-то плач их адресован.

      Я, нежной грустью окружён,

      Иду вечерним полумраком.

      Ведь на погосте каждый холм

      Берёзой белою оплакан.

      4. Всем на удивленье

Профессия

      Профессия, она даётся щедро,

      Когда талант с тобой родился вместе.

      Она гудит в руках, поёт в душе,

      Случается, о ней известья

      Приносят наблюдательные люди.

      Учителя о щедрости хлопочут,

      Таланту помогают развиваться,

      А мастера стараются свой почерк

      Привить таланту, словно бы дичку.

      Талант растёт, вольготно развиваясь,

      Или хиреет, сохнет, вянет в лени,

      Которая, как плесень, душу точит.

      Переболев, он может стать – профессией,

      И обладатель прослывёт умельцем,

      А коль погибнет, то затихнет сердцем,

      У многих сожаленье вызывая.

      Ну, а простой, посредственный мальчишка,

      Он не заметен, обойдён вниманьем,

      Ему учитель редко помогает,

      И мастер не навязывает почерк.

      Растёт простак сам по себе, как хочет,

      Профессию трудом приобретая.

      Он в миллионы вхож и в миллиарды…

      И вдруг, среди простых и сирых,

      На скудной ниве, на песчаной почве,

      Как будто исподволь, из тайны тайн рождаясь,

      Возникнет гений, всем на удивленье.

Был рабочим парнем…

      Был рабочим парнем, шёл в забой,

      А вокруг друзья мои – гурьбой,

      Да какие парни боевые,

      Выйдет уголёк – кремень, скала,

      Пласт такой – машина не брала.

      Ну а мне с друзьями – не впервые.

      На-гора! – спецовки выжимай,

      От воды и пота – задубели.

      Холод, сквозняки… —

      Мы не синели,

      Уголь добывали – понимай…

      На-гора! – за нами пар столбом,

      Эстакада досками грохочет,

      А мороз такой – белеет лом…

      В дверь влетаем – банщица хохочет:

      «Ах, антихристы, ах, черти!..»

      «Ладно, мать, можешь и чертями обзывать,

      Мы пока под душ не становились.

      Но помоемся – тогда молчок,

      Среди нас – твой будущий зятёк

      Примечания

      1

      Степной