Большой куш. Данил Корецкий

там голубятня.

      – Так она ж далеко!

      – Зато с нее все видно.

      – Ну, что ж, пойдем, посмотрим.

      «Американцы» пробились сквозь толпу зевак, обошли квартал и зашли на соседнюю улицу. Покосившийся дом с голубятней окружал довольно хлипкий забор с давно не крашенной калиткой и полустертой цифрой «7» посередине. Степанов нажал кнопку звонка. Во дворе залаяла собака.

      – Кто? – раздался надтреснутый голос.

      – Полиция, – внушительным басом ответил Степанов.

      – Сейчас открою.

      Через минуту пес перестал лаять, калитка распахнулась. На пороге стоял высокий пожилой человек с растрепанными седыми волосами. Когда-то он имел крепкое телосложение, но сейчас наброшенный второпях, вконец выношенный коричневый пиджак обвисал на плечах. Выцветшие голубые глаза выжидающе смотрели на полицейских.

      – Вы случайно не видели, что произошло там? – Степанов показал большим пальцем через плечо. Он не надеялся на положительный ответ и спрашивал для очистки совести.

      – Как не видел? – удивился мужчина. – Это же я позвонил в полицию!

      – А чего не назвались? – спросил Степанов. – В журнале записано: «Анонимный звонок».

      – Да потому, что не хочу, чтоб меня по судам затаскали. И вообще, в наше время лучше не идти в свидетели, особенно по такому делу. И застрелить могут, и дом сожгут…

      «Американцы» переглянулись. Старик был прав, но поддерживать такой настрой нельзя. Тем более что им нужно было прямо противоположное решение.

      – Ну, почему же, – сказал Степанов. – Во-первых, свидетелям редко мстят…

      – Ну, если эта редкость выпадет на меня, то будет не очень весело, – резонно возразил хозяин.

      – Как вас зовут? – сказал Васильев.

      – Федор Степанович, Игнатов.

      – Вот что, Федор Степанович, а давайте вы нам расскажете все без протокола? А если понадобится, тогда уже вас следователь вызовет и допросит.

      – Нет, к следователю я не хочу, – ответил Федор Степанович. – А вам здесь могу рассказать. Приватно, конечно.

      – Ну, давайте приватно, – усмехнулся Степанов, подивившись, что старик знает столь мудреное слово.

      – Я как раз на голубятне был, услышал, вроде как, удар какой-то… Потом оказалось, что это они машину взорвали. Ну, я спустился, подошел, там уже никого не было. Я побежал, позвонил и больше не возвращался туда…

      – Ну, а вы видели, кто это сделал?

      – Я видел, что там толклись, вроде как, рабочие: черные комбинезоны, каски, на мордах респираторы… Еще подумал: зачем? Вроде от пыли наши люди никогда не берегутся, может подземного газа опасаются?

      – А потом что? – поторопил Степанов.

      – После взрыва они перетягали мешки, бросили в тачку и побежали за угол. Завернули, а там погрузились в машину…

      – Какую машину? – уточнил Степанов.

      – А шут ее знает, по-моему, не наша, иностранная. Черного цвета. Не новая – заднее крыло помято справа. Как будто он об столб теранулся…

      – Ничего себе! – удивился Васильев. – Как же вы это