В координатах мифа. Антология

рук,

      нести ее тому, кому велишь,

      и, замерзая на сыром ветру,

      идти за ним, светя, на край земли,

      и боль терпеть, и петь о боли той,

      и знать, что счастье будет не со мной,

      и быть мечтой, расставшейся с мечтой,

      оставшейся земной и неземной,

      и ежечасно говорить с Тобой,

      и верить в то, что Ты и есть Любовь.

      Солнце на синем

      Елена Копытова. Латвия, г. Рига

      От автора:

      По образованию – юрист, по профессии – преподаватель. Есть сын-школьник. Люблю поэзию и воздушный экстрим.

      © Копытова Елена, 2016

      Дорожное

      …А за окном – березово. Шпалы – чересполосицей.

      Небо играет красками щедро и нараспев.

      Сумерки гонят с пастбища рыжее стадо осени.

      Даль убегает в прошлое, выдохнуть не успев.

      Только прикосновение, только намек – не более…

      Тянется-канителится времени волокно,

      зыбится послесловием чеховской меланхолии…

      Желтый зрачок прожектора высветил полотно.

      Беглый этюд – плацкартное: рыжий трехлетка с яблоком.

      Ложка по подстаканнику бряцает бубенцом.

      На незнакомой станции суетно, как на ярмарке.

      Пахнет капустой квашеной, бочечным огурцом.

      Можно дышать, как дышится… или парить, как движется.

      Можно сказать, как выдохнуть – шелестом-ветерком.

      Только вот слово «Родина», в общем-то, слишком книжное…

      лучше бы – полушепотом, тающим сквозняком.

      Бродят слова ненужные (вроде письма с оказией) —

      то ли уже на подступе, то ли еще в пути…

      – Вяленым рыбным Севером, спелой арбузной Азией,

      мокрым хохлатым Питером

      встреть меня, приюти…

      и посмотри доверчиво… и обними по-дружески…

      пусть себе паутинится медленной речи вязь.

      Будь ты слегка подвыпившей, луковой и простуженной…

      Знаешь, и пуповинная недолговечна связь.

      Вижу – на шею времени кольца легли годичные.

      Вижу, как из дорожного старого рюкзака

      волком глядит предательство паспорта заграничного

      с ужасом обреченности вечного чужака.

      Без слов

      Говорят, в Отечестве нет пророка,

      да и кто б узнал его, если – есть?

      Но зато опять на хвосте сорока

      притащила сдуру худую весть.

      …А в чужое сердце влетишь с разгона,

      так тебя проводят – «на посошок»

      полной чаркой спелого самогона.

      Сумасбродно, ветрено… – хорошо!

      …А потом – привычный рассол на завтрак.

      Хоть полвека пей, все равно – тоска.

      Ты чужой здесь и… не сегодня-завтра

      упорхнешь, как ласточка с облучка.

      …но пока… молчи! На душе бездонно.

      Все, что важно, сказано и без слов.

      Просто Бог, шутя, раскидал по склонам

      золотые луковки куполов.

      Просто остро пахнут лещом и тиной

      на