Заинька, или Мужчины не плачут. Вячеслав Евдокимов

направит свой шажочек —

      Доживать в своей квартирке,

      Рад уж будет смерти-милке…

      Ну да, Оптя, с этим ладно.

      Ты про спорт, что, мол, парадно

      В нём у нас да распрекрасно.

      Веселишься-то напрасно,

      Вон в хвальбы дубася бубен.

      Он богатым лишь доступен,

      И немалая в том плата;

      Подавляюще ребята

      От площадок все горохом

      Скачут вон с печальным вздохом…

      Держит рубль их все порывы,

      Хоть ловки они, игривы —

      Так судьба к ним всем превратна.

      Раньше было всё бесплатно,

      Ловким, сильным, быстрым, гордым

      Тело было, и рекордам

      Потому их вечно тесно.

      Массы в спорте – то прелестно!

      Торгашом он стал отныне:

      Нет дохода – и унынье…

      Спорт – закрытое именье

      И неравенства явленье.

      Нанимаются «варяги»,

      А им что России стяги?

      Лишь своё обогащенье,

      А России посрамленье:

      Нет своих таких же, звёздных,

      В выступленьях мощных, грозных.

      Потому и на отшибе…

      И российской это глыбе?!

      Стала дойною коровой,

      Хилой, духом не здоровой.

      Капитал – как аллигатор,

      Как пристрастный сепаратор,

      Разделил в одно мгновенье

      Всё России населенье —

      То на «сливки» – страх богатых,

      И на нищих масс заклятых,

      То есть «сыворотку», тощей

      С всех ей благ, одни лишь мощи…

      «Но зато у нас в балете

      Сласть такая ж, как в конфете!» —

      Оптя гордо заявила,

      Улыбнувшися премило.

      – Но в искусстве много бреда.

      Кто страну за бакс лишь предал,

      Всё и вся лишил дотаций,

      Выгнал по миру скитаться

      И обрёк на выживанье,

      На разруху-отставанье,

      Тот палач и для искусства.

      Перестроечное буйство,

      То бишь строя низложенье,

      Коммунизма в прах сожженье,

      Оплевало человечность,

      Кою чтила свято вечность,

      И во всё, взъярясь, внедрило

      Беспардоннейшее рыло

      Капитал-примитивизма,

      Плесень – дух идиотизма,

      Удалив чисты понятья,

      Что есть прелесть, люди-братья.

      И искусства нет лученья.

      Масс взбодрить чтоб увлеченье

      Новым, им на ум влетело

      Да являть нагое тело

      На экране и странице,

      И на сцене! Пусть в тупицы

      Превращаются все массы,

      Чем взовьют доходность кассы

      От показа секса, крови,

      Их мычанье чтоб коровье

      Ублажало капиталы.

      Прелесть сгрызли, как шакалы,

      Насаждают мир разбоя,

      Полового визга-воя,

      И безвкусицы отвратной,

      Беспардонности стократной,

      Всё во имя разобщенья,

      Мракобесья насажденья.

      Все идейные микробы

      Капитала – низкой пробы.

      Цель одна: