Чародеи. Аркадий и Борис Стругацкие

такси?

      – Это два-семнадцать-шестнадцать?

      – Н-не знаю…

      – Такси вызывали?

      – Нет… Не знаю… Откуда мне знать?

      В телефоне гудки отбоя. Саша вешает трубку, некоторое время с сомнением смотрит на телефон, потом возвращается в комнату и… остолбеневает на пороге.

      Диван исчез.

      На полу, там, где стоял диван, валяется постель. И больше ничего.

      Саша оторопело смотрит, потом осторожно подходит, нагибается и ощупывает и похлопывает ладонью то место, где стоял диван.

      – По-моему, я на нем спал, – говорит он вслух. – Даже приснилось что-то…

      Он подходит к окну, раздвигает занавески и выглядывает. Двор залит лунным светом и пуст. Тишина, храп за стеной, в отдалении лают собаки. Саша стоит у окна, растерянно теребя бороду.

      Резкий стук в наружную дверь заставляет его обернуться. Он снова выходит в прихожую, осторожно отодвигает засов.

      На крыльце перед ним стоит невысокий изящный человек в светлом коротком плаще и в огромном черном берете. Узкое длинное лицо, усы стрелками, выпуклые пристальные глаза.

      – Прошу прощения, Александр Иванович, – с достоинством произносит он, коснувшись берета двумя пальцами. – Я отниму у вас не больше двух минут.

      – Да-да… прошу… – растерянно говорит Саша, пропуская незнакомца в прихожую.

      Незнакомец делает движение пройти в комнату, но Саша поспешно заступает ему дорогу.

      – Извините, – лепечет он. – Может быть, здесь… А то у меня там, знаете, беспорядок… даже сесть толком негде…

      – Как негде? – Незнакомец резко поднимает брови. – А диван?

      Некоторое время они молча смотрят друг другу в глаза.

      – М-м-м… Что – диван? – шепотом спрашивает Саша.

      Незнакомец все смотрит на него, то высоко задирая, то низко опуская брови.

      – Ах вот как… – медленно произносит он наконец. – Понимаю. Жаль. Что ж, еще раз прошу прощения.

      Он снова прикладывает два пальца к берету и решительно направляется прямо к дверям уборной.

      – Куда вы? – бормочет Саша. – Вам не туда… Вам…

      – Ах, это безразлично, – говорит незнакомец, не оборачиваясь, и скрывается за дверью.

      Саша машинально зажигает ему свет. Стоит несколько секунд с обалделым видом, потом резко распахивает дверь. В уборной никого нет. Мерно покачивается фаянсовая ручка.

      Саша, пятясь задом, возвращается в свою комнату.

      – Стакана нет? – раздается за его спиной хриплый голос.

      Саша оборачивается.

      Верхом на скамье под зеркалом сидит какой-то тип в кепке, сдвинутой на правый глаз. Щетина. К нижней губе прилип окурок.

      – Стакана, говорю, нет? – повторяет тип.

      Саша молча трясет головой.

      – Значит, с горла будем, – оживляется тип. – Ну, давай.

      Саша подходит к нему и останавливается, выпятив челюсть.

      – А собственно, кто вы такой? – спрашивает он. – Что вам здесь