Черти лысые. Повесть. Артем Ляхович

голая не купалась. А что оно, прикольно?

      – Просто супер, – говорю, – ветер тебя всего так обдувает, и кажется, что ты летишь, и свобода такая… ну, ты как совсем дикий.

      – А на тебя же папа смотрит?..

      – Ну и что. Он тоже голый.

      Тут я замолчал, потому что получилось все-таки стыдно. Даже щеки разгорелись. И Милана тоже притихла, а потом ка-ак подхватится из травы:

      – А давай тут голышом купаться!

      – Где «тут»?

      – Вот тут! В речке! Там заросли, не попалит никто!

      – Ты что, – я покраснел еще больше. – Там нельзя купаться.

      – Чего?

      – Сама сказала – заросли, и дно грязное. Болото, короче. Помнишь, как Крокодил Гена купался и вылез, как негр?

      – Не… а что за крокодил такой?

      – Ты мультик про Крокодила Гену и Чебурашку не видела разве?

      – Не… Я мультики уже сто лет не смотрю, только анимешки…

      Мы помолчали.

      Потом она встала, кряхтя, как старуха.

      – Ладно. Мне как раз на японский пора.

      – Ага, давай…

      Я тоже хотел встать, но подумал – что мне делать, если встану? Жать ей руку? Она же не мальчик все-таки. Целоваться? Обниматься? Ну да, еще чего!

      Так и не встал.

      Милана потопталась немного и ушла.

      – Эй, Милана! – вдруг крикнул я.

      Вот взял и крикнул, а зачем – не знаю. Как-то само крикнулось.

      – Чего? – отозвалась она.

      А я еще не успел придумать, чего.

      – Ты это… – я лихорадочно придумывал, что «это», и вдруг глаза наткнулись на спасительную бутылку. – Лонгер свой забыла!..

      – Так принеси мне! Ты ж кавалер! – донеслось сквозь траву.

      В другое время я показал бы ей «кавалера», но сейчас подхватился, как ужаленный, и рванул к ней. Она еще не успела далеко отойти.

      – Мне не нравится имя Милана, – капризно скривилась она, когда я вручил ей бутылку. – Была я в том Милане. Ничего прикольного, одни бутики.

      – А как тебе нравится?

      – Мне нравится Барбадос, и еще Гавана. Жаль, нет такого имени – Гавана…

      – А хочешь, я буду тебя так называть?

      Она прищурилась.

      – Прикольный ты. Было бы круто, но… не надо. Не поймут.

      – Давай тогда придумаем, как тебя называть, – я снова уселся в траву. – Потому что это же неправильно, когда имя не нравится. Вот тебя в школе зовут Милашка, Милявка и тэ дэ… тебе как?

      – Фээээ, – она скорчила рожу.

      – Я тоже так думаю. А чего не возражаешь тогда?

      – Ну… привыкли ведь уже. Это как галстук у мужиков: никому не нравится, давит, жмет, но все носят, потому что так надо.

      – Тогда… какие варианты? Мила, Мела, Милота, Мелюз… это все фигня, правильно?

      – Правильно.

      – Тогда… тогда пойдем от противного. Лания, Ланья, Лана…

      – Лана? Прикольно. Только как-то пресно, что ли.

      – Тогда Ляна. Соленое, как Синее Озеро.

      – А оно что, соленое?

      – Ага. Я