Есенин за 30 минут. Отсутствует

он видел, верблюд кирпичный,

      В завывании дождевом?

      Видно, видел он дальние страны,

      Сон другой и цветущей поры,

      Золотые пески Афганистана

      И стеклянную хмарь Бухары.

      Ах, и я эти страны знаю –

      Сам немалый прошел там путь.

      Только ближе к родимому краю

      Мне б хотелось теперь повернуть.

      Но угасла та нежная дрема,

      Все истлело в дыму голубом.

      Мир тебе – полевая солома,

      Мир тебе – деревянный дом!

      Данное произведение посвящено родному дому Сергея Есенина – селу Константиново. Он многократно воспевал это замечательное место, а любовь к нему смог пронести сквозь всю жизнь.

      По сюжету автор возвращается домой после долгих лет разлуки и находит дом таким же, каким тот его запомнил: «…Эта улица мне знакома, И знаком этот низенький дом…». Несмотря ни на какие житейские бури, поэт всегда находит отраду в родных стенах, они напоминают ему о безвозвратно ушедшем детстве: «…Вспомнил я деревенское детство, Вспомнил я деревенскую синь…». Но это светлая грусть: «…А сейчас, как глаза закрою, Вижу только родительский дом…», закономерное желание каждого живого существа вернуться к своим истокам: «…Я любил этот дом деревянный, В бревнах теплилась грозная мощь…».

      За долгое время отсутствия, Есенин добился славы, но она оказалась никчемной: «…Я с тщетой этой славы знаком…», побывал в разных странах: «…Сам немалый прошел там путь…» и ему кажется, что дом в котором он вырос также знаком с ними: «…Золотые пески Афганистана И стеклянную хмарь Бухары…», он увидел их во сне, ему нашептал о них дождь: «…Что он видел, верблюд кирпичный, В завывании дождевом?…» и «…Видно, видел он дальние страны, Сон другой и цветущей поры…». Но и вернуться в отчий дом, по которому так скучает, поэт уже не может: «…Но угасла та нежная дрема, Все истлело в дыму голубом…». Остается лишь поблагодарить его за прошлое и нежно хранить его в своей памяти: «…Мир тебе – полевая солома, Мир тебе – деревянный дом!».

      Ты меня не любишь, не жалеешь…

      Ты меня не любишь, не жалеешь,

      Разве я немного не красив?

      Не смотря в лицо, от страсти млеешь,

      Мне на плечи руки опустив.

      Молодая, с чувственным оскалом,

      Я с тобой не нежен и не груб.

      Расскажи мне, скольких ты ласкала?

      Сколько рук ты помнишь? Сколько губ?

      Знаю я – они прошли, как тени,

      Не коснувшись твоего огня,

      Многим ты садилась на колени,

      А теперь сидишь вот у меня.

      Пуст твои полузакрыты очи

      И ты думаешь о ком-нибудь другом,

      Я ведь сам люблю тебя не очень,

      Утопая в дальнем дорогом.

      Этот пыл не называй судьбою,

      Легкодумна вспыльчивая связь, –

      Как случайно встретился с тобою,

      Улыбнусь, спокойно разойдясь.

      Да и ты пойдешь своей дорогой

      Распылять безрадостные дни,

      Только нецелованных не трогай,

      Только негоревших не мани.

      И когда с другим по переулку

      Ты пойдешь, болтая про любовь,

      Может