Все ангелы живут здесь (сборник). Анатолий Малкин

спросить кого-нибудь из них, зачем жить так долго и какая в этом радость.

      – Долго? Зяма, что значит долго? Библия, к примеру, отмеряет нам сто двадцать лет – это долго? – Доктор Петя очень красиво наполнял рюмки, всегда до краев и не проливая ни капли.

      – Это прилично.

      – Но, к сожалению, друг ты мой ситный, сие нам пока не подвластно. – Он отсалютовал Зимину рюмкой, и они выпили. За окнами безразлично шумела Москва.

      – Как думаешь, лучше этого бывает? – спросил доктор, обдумывая коньячное послевкусие.

      – Есть, cемидесятилетний. Для членов Политбюро.

      – Пробовал?

      – Не наливали. Но видел.

      – Ну и пусть старенькие радуются. Нам и этот хорош.

      – Может, из-за него так долго живут на Кавказе?

      – Допьем – поймем, Зяма, ха-ха-ха. Долгожителей, кстати, гораздо больше на Окинаве, Сардинии, в Сан-Диего и в Коста-Рике.

      – Почему?

      – А никто не знает, почему у них программа старения работает так медленно. А ты что, хочешь долго жить?

      – Было бы неплохо.

      – Да брось! Жить, изглоданным болячками?

      – Так ребята эти в Армении вроде неплохо себя чувствуют.

      – Выпиваем за качественную жизнь?

      – Конеч-но! – Коньяк прекрасно подходил их разговору.

      – Так вот, запомни, даже долгая старость – это не качество. Это ошибка природы. Да, да, да, удивленное лицо твое выдает жертву школьной программы.

      – То есть я?

      – Ты уже стареешь, не замечая этого, клеточки твои того, тю-тю.

      – Я не хочу, это не честно.

      – Вот! Человек должен оставаться молодым, сколько захочет. И я добьюсь этого.

      – Петя, с этого дня твоя фамилия – Дарвин!

      – Тогда твоя – Ван-Гог!

      Вспоминая эти молодые разговоры, Зимин нащупал в кармане баночку с Петиным лекарством, радостно ощутил легкость во всем теле и, еще раз поздравив себя с другом-провидцем, двинулся к вокзалу, совсем не понимая, куда денет себя до отправления обратного поезда.

      И вдруг словно кто-то дернул его за рукав, заставил повернуть в узкий проход между домами и остановил перед открытой черной дверью. Изнутри тянуло горьким запахом жареного кофе и звучала тягучая, терпкая музыка, сложенная из повторяющихся переливов струнных, которые соединялись с распевом почти кастратной высоты голосов. И что-то откликалось в русопятой душе Зимина и пространному звуку зурны, и крику муэдзина с минарета – возможно, его прапрабабушка согрешила с заезжим сарацином.

      Внутри было совсем пусто.

      Стена возле барной стойки была оклеена афишами. Одна приглашала на будущую выставку Сони Делоне. На второй Зимин с нескрываемым изумлением прочитал имя Параджанова.

      Еще вчера здесь, на острове между Северным морем и Атлантическим океаном, кто-то смотрел переполненные язычеством и невероятной радостью жизни «Тени забытых предков». А сегодня здесь появился он, с ожившими армянскими