Вера, надежда, любовь. Стихи и проза. Жорж Дмитриев

для неё он стал не дорог,

      Потом смеялась над собой,

      Но только смех был слишком горек.

      Зачем-то в письмах пожелтевших,

      Искала нежные слова,

      И только в сердце онемевшем,

      Жила сплошная мерзлота.

      А где-то в городе чужом,

      Среди снегов и синих елей,

      Он вспоминал знакомый дом,

      Под завывание метели.

      Её зеленые глаза,

      Их разговоры поздней ночью,

      И невзначай его слеза,

      Скатилась, вроде не нарочно.

      Он сделал все, что сделать мог,

      На прошлом тихо ставя точку,

      Но он не знал, что может Бог,

      Ведь он давал ему отсрочку.

      Он сделать мог её счастливой,

      Но… отрекаются любя,

      Без объяснений, молчаливо,

      Забыв про силу обещаний,

      Уходят, в вечность, боль храня…

      Что в жизни – пресная отрава?

      Без жажды обладать

      Жизнь – пресная отрава.

      У жажды обладать предел —

      Не мера, а согласие.

      Согласие с тем, а следует ли брать то,

      Что станет безразличным.

      За насыщением приходит отчуждение

      И в новой фазе бытия вернуться хочется к началу,

      Путь от которого приводит к новому пределу;

      Согласие – предвосхищение пределов новой меры!

      Скрип

      Скрип дверной петли

      Полоснул по сердцу —

      Аромат своих духов

      Забрала в дорогу.

      Я не строю миражей,

      Что влекут дурманом,

      Грёзы правили умом

      И ушли обманом.

      В красоте твоей искал

      Я опору в жизни,

      Строил замки на песке —

      Боже, как же много их,

      Летой унесённых!

      Явью отрезвлённым быть

      Стал удел для многих.

      Маяком служил мне свет,

      Что в конце туннеля,

      От улыбки и от глаз,

      Смехом озорённых,

      Часто виделось мне то,

      Что считал судьбою:

      На друзей себя помножив,

      Быть с тобою рядом!

      Скрип дверной петли унёс

      Воздух мнимых замков,

      Кто-то смотрит тебе вслед —

      Окрылён надеждой,

      Шансов мало у того,

      Кто тебя полюбит,

      Счастье строят не в мечтах,

      А в заботах присных!

      Вялотекучесть

      Он прилетал всегда под Новый год,

      А также, по возможности, в июне.

      Она из года в год ждала его

      И плакала от счастья накануне.

      Но этот год закончился почти,

      Остыли дни и обтрепались ткани.

      Он позвонил: «Мне некогда. Прости», —

      И оглушил короткими гудками.

      Она старалась не валиться с ног:

      Врала, спала и резала салаты,

      Потом сама решилась на звонок,

      Ответ был нарочито грубым.

      С тех пор она забросила дела,

      Слабея от воды и хлебных корок…

      Но вот