Вера, надежда, любовь. Стихи и проза. Жорж Дмитриев

молодым подари!»

      Любить или не любить, вот в чём вопрос

      Люблю тебя и в сложных временах —

      И в будущем, и в прошлом настоящем!

В. Высоцкий

      Любить

      или

      Не любить,

      Вот в чём вопрос.

      В нём нет ответа: «Быть!»,

      А сноска есть, что острой болью

      Живое сердце полоснёт:

      Когда ты – любишь!

      А тебя – не любят?

      К барьеру сир, раз языка не знаешь,

      Хотя на шее вены рвёшь от крика:

      Девушка!

      72-я!

      Да, я!

      Конечно, я!…

      «Не могу дождаться, и часы мои стоят.

      К дьяволу все линии, я завтра улетаю!

      А, вот уже ответили…

      Ну, здравствуй, – это я!»…

      Зачем бывает любовь зла?

      Зачем она мой мозг терзает

      И неприемлет замысла Творца:

      Иметь с любимым пару!

      Я не хочу мириться со знакомым злом,

      И бегством к незнакомому стремиться!

      Так всех нас в трусов превращает мысль,

      И вянет, как цветок, решимость наша

      В бесплодье умственного тупика,

      Так погибают замыслы с размахом,

      В начале обещавшие успех,

      От долгих отлагательств.

      Но довольно!

      Любить или не любить?

      Вопрос поставлен!

      Офелия! Ты Гамлету нужна!

      Да, Ты, одна лишь Ты,

      Нужна несостоявшемуся мужу и

      Дочери, чей не рождённый смех

      Ответом мог бы стать

      На тот единственный вопрос,

      Что прозвучал

      В самом начале…

      Не плачь, не плачь черёмуха

      Не плачь, не плачь черёмуха,

      Смолчу я у реки,

      Не вымолвлю о виденном,

      Обиду утаю.

      Смолчу, моя любимая,

      О том, что слёзы падали —

      То плакала не ты, а лепестками

      Белами с тобой грустит черёмуха.

      Кукушка в роще за рекой

      Сулит дорогу торную

      На много – много лет,

      Коль не за любимого

      Ты вышла под венец?!

      Помню

      Моему дедушке —

      Орлову Алексею Дмитриевичу и

      Моей бабушке —

      Орловой Нине Фёдоровне

      Мысль хромает

      И стучит сосновой плашкой

      По настилу дедовской избы…

      Время доски пола оторвало,

      Шляпками гвоздей уйдя в года.

      В этом доме некогда я плакал,

      Мать зовя и молоко причмокивая пил,

      Грудь её, войною истощенной,

      Жадными устами каждый час ловил…

      Дед разбил три ряда стройных яблонь,

      Посадил крыжовника кусты.

      Я в малинник, помню, часто бегал

      Собирать рубиновую сладость…

      Помню вишню, что растёт поныне,

      Ветви низко кланяются в пояс,

      Одаряя терпкими плодами,

      По щекам катящимся слезой…

      Яблоня, растущая у дома,

      Наливаясь соком белого налива,

      Памятна