Черный выход. Денис Бурмистров

в Зоне такие бабки?

      – Чтобы от патруля откупиться, – начал понимать Фомин. – Черт, Кулек, ты наркоторговцев убил!

      – Не «ты», а «мы», – глаза тощего недобро сверкнули. – Мы же вместе, так? Да и кто узнает?

      – Так один же сбежал…

      – Наркоша конченый, – отмахнулся Кулек. – Или раб. Такой из Зоны своим ходом хрен выйдет. А если выйдет, то я его!..

      Он взмахнул пистолетом, храбро выпятив подбородок.

      – Ясно, – Игорь понял бесполезность каких-либо увещеваний. – Уходить надо.

      – Само собой, – не стал спорить с ним Кулек. – Сейчас, пара карманов осталась.

* * *

      Спустя трое суток, когда Фомин начал верить, что все обошлось, в общей тусовке заговорили о внезапной пропаже Кулька. Мол, вышел из дома и не вернулся.

      Сказать, что эта новость напрягла Игоря, – значит не сказать ничего. Попытался разузнать осторожно что к чему, но оказалось, что за этим типом подобные пропажи не редкость – то в полицию заметут, то отрывается у кого-нибудь на хате, то в загул уйдет. Мол, компаний у него много, всегда есть те, кто готов подогреть. Тем паче что Кулек внезапно хорошо поднялся на деньги, а потому мог быть где и с кем угодно.

      Но Фомин пятой точкой почуял неладное. Только деваться ему было некуда – даже если он сам и уедет, в Искитиме останутся мать и сестра. А тем, кто, по мнению Игоря, вышли на его след, все равно на ком отыгрываться. Так что нет, бежать он не станет. Сам натворил, хоть и косвенно, самому и отвечать.

      И за ним пришли. Заявились прямо на работу, в небольшой цех, занимающийся изготовлением металлоконструкций. Игорь как раз помогал товарищу приварить уголки к металлической двери, когда порог переступили двое крепких ребят с квадратными физиономиями.

      Им навстречу вышел мастер цеха, пожилой дядя Кузя – для своих преклонных лет все еще крепкий и плечистый, с шикарными, как у Чапаева, усами.

      – Чего-то хотели, ребята?

      Но ребята быстро нашли взглядами Фомина, который так и не отложил в сторону железный прут. Один указал на него подбородком:

      – Да вот с ним потрындеть надо.

      Мастер перевел взгляд на Игоря, оценил бледность его лица и подрагивание железяки в кулаке. Вытирая руки грязной тряпкой, спросил у пришлых:

      – А не ошиблись, ребята?

      – Пасть закрой, – угрюмо посоветовал один, но второй перебил его жестом, примирительно сказал:

      – Батя, мы по делу. Мы от Хазара.

      После упоминания имени одного из авторитетных бандитов города даже мастер отступил, виновато посмотрев на Игоря.

      Да тот и сам все понимал. Чем он может помочь? Разве что задержать на время? Так они его убьют, легко и не напрягаясь. Или цех сожгут. Или дом. С этими людьми шутить нельзя, эти шуток не понимают. Да и не стал бы Фомин подставлять старого наставника.

      Игорь вздохнул, отложил железяку и покорно пошел на выход.

      За воротами цеха стояла черная иномарка с открытым багажником.

      – Полезай, – сказали ему.

      Тут уж в Фомине взыграло упрямство. Раз уж ехать