Беру от неба – тишину. Терентiй Травнiкъ

от неба – тишину…»

      Беру от неба – тишину,

      Пишу стихи в закатном цвете.

      «Воспоминанием о лете» —

      Я эту книгу назову:

      Всё будет – сочно-изумрудно

      В оправе золотых полей.

      И станет маленьким, но чудом

      Она для Родины моей.

      В ней я признаюсь словом в чувствах

      Тебе, родная Русьсия,

      И лягу строчкой безыскусной

      К твоим подножиям, Земля.

      И стану тропкою вплетённой

      В полынь крапивных лопухов,

      Припав к иконе обновлённой

      Лесов, оврагов и лугов,

      Киотов деревень, окладов,

      Звенящих, синевой озёр…

      Что писарю для счастья надо?! —

      Покой, свобода и… простор.

2010

      «Всё, как положено, и вот …»

      Всё, как положено, и вот —

      За новым – старый новый год

      И за окном метель метёт,

      И молоточком время бьёт,

      И с рыбой на столе пирог.

      И, ни печалей, ни… тревог.

      А только снег со всех сторон.

      И ранним утром, тихий звон,

      В первопрестольной – колокольный

      Запорошённый тихий звон.

      Зима теперь – со всех сторон.

      Ох, заварил январь же кашу.

      И только мерное: бом… бом…

      Стекая с колокольных башен,

      Напоминает – всё пройдёт,

      И даже – снег пройдёт однажды…

2010

      «Уплываю на лодке без вёсел…»

      Даже в самой наполненной строчке

      Безвоздушные паузы есть. Владимир Соколов

      Уплываю на лодке без вёсел

      В бесконечную синюю гладь.

      До меня были, будут и после

      И весна, и стихи, и тетрадь.

      Я ж останусь строкою нетленной

      В безыскусной огранке строфы,

      Воплощённой дыханьем поэта

      Из его – самой светлой мечты.

2010

      «Слова уходят, строки остаются…»

      …но вы забыли, что в итоге

      стихи становятся травой, обочиною у дороги

      да облаком над головой.

      Владимир Полетаев

      Слова уходят, строки остаются.

      Мгновенья высекаются стихами.

      Из раскалённых строф судьбой куются

      Вопросы к жизни, заданные нами.

      Слова уходят, строки остаются.

      Зубилом пишется поэтом литострочье.

      То, что стихами позже назовётся —

      Небытие, разорванное в клочья.

      Ну, а пока, в базальтные века

      Врубаются – перо ранимой птицы

      И, им руководящая, рука,

      Ответ начав, с обычной… единицы.

2010

      «А в деревне снег иной…»

      Мне любы петухи на полотенцах белых

      И копоть древняя суровых образов. Эдуард Багрицкий

      А в деревне снег иной.

      Он – живой, он – настоящий.

      Белоснежно-голубой,

      С переспелости – искрящий,

      Пышный,