Короткие рассказы. Федор Иванов

медленно, мощно, не уставая. Пусть рубашка на спине мокрая от пота, зато руки полны сил, в глазах огонь. Горит крестьянская кровь. Разве отпустит его эта земля, разве даст уйти? Роса блестит на траве, сверкает на листьях. А слеза, что чище и прозрачнее росы, нет – нет да и сверкнет на щеке.

      Вечером после работы любил жечь костер. Как весело пылали стебли малины, пучки старых трав, хворост, бумажные пакеты. Как хорошо сидеть у костра, вороша угли длинной веткой, словно подзадоривая и дразня огонь.

      В воскресенье поздно вечером он возвращался в город. На станцию брел через лес. Трещали сухие сучья, ухали филины, и все яснее слышался голос поездов: грохот грузовых составов, стремительный свист скорых, знакомая гамма набирающих ход электричек.