Неприкаянный дом (сборник). Елена Чижова

случалось сплошь и рядом, теперь, конечно, реже.

      – Ты-то как? – она спохватывается.

      – Нормально. В двух словах не расскажешь… – я тоже спохватываюсь: – А ты?

      Их фирма ввозит импортные шмотки, со стоков, по два доллара за кило.

      – Для своих – по себестоимости, – она протягивает мне визитную карточку. – Заезжай. Что-нибудь подберем.

      Я трогаюсь с места. С трудом. Ковыляю, словно на мне одинаковые туфли – с одной ноги. Оба левые. Или – правые. Шаг. Другой. Кто-то следит за мной. Это – оно, мое отражение: женщина, одетая в секонд-хенд. На меня оно смотрит чужими глазами – глазами моей бывшей сослуживицы: пока мы стояли на ступенях, успела оглядеть меня украдкой – с головы до пят. Пожалела. Обещала помочь по старой памяти. По нашей общей старой памяти…

      Я поворачиваюсь к витрине. Делаю шаг вперед.

      Еще один, и мой рецепт сработает. Я увижу только товар. У женщины, замершей перед витриной «Пассажа», должны разбежаться глаза: платье, костюм, небрежно брошенный шарф. Ниспадающий красивыми складками. А может быть, блузка и брюки. Элегантные кожаные туфли… Или – нет. Высокие сапоги. Вроде тех, что лежали в ее коробке.

      Я всматриваюсь, пытаясь понять, во что одеты их манекены, но вижу только свое отражение: женщина, одетая в старье.

      Шаг – назад.

      Из глубины витрины на меня смотрит мое отражение. Оно шевелит губами: «Старье. Вот именно – старье».

      Какое мне дело: убили или убил?..

      «Вот именно», – мое отражение соглашается услужливо.

      Для меня это – праздный вопрос. Фридриха я не видела целую вечность. Если бы не случайная встреча, вообще ничего бы не узнала. А кроме того… – Мы смотрим друг другу в глаза: я и мое отражение, оставшееся в прошлом. Во всяком случае, если встречать по одежке. Вопросы надо решать с холодной головой. Самое глупое – приплетать чувства.

      В прошлом, в котором я осталась, мы могли позволить себе многое. За исключением праздных чувств.

      Доводы звучат убедительно. Я отворачиваюсь и иду своей дорогой, стараясь не хромать. С каждым шагом у меня получается все легче. Не хромать и не думать. Не думать и не хромать.

      Для женщины, в которую я превратилась, метро – самое подходящее место. Тем, кто ничего не чувствует, самое место – под землей…

      Осторожно, двери закрываются.

      «Или все-таки?..» – я прислушиваюсь к себе.

      Следующая остановка – «Площадь Александра Невского».

      Голос, звучащий из динамиков, бьет в висок.

      Зря я спустилась под землю. Надо было сесть в троллейбус.

      При входе и сходе с эскалатора соблюдайте осторожность.

      «Осторожность… Это правильно», – я берусь за поручень. Эскалатор выносит меня на поверхность. Я выхожу из вестибюля. Замираю под козырьком. Люди, идущие мимо, обтекают меня, как щепку: еще секунда, и ее втянет людским водоворотом. Какое им дело, что где-то кого-то убили? Или убил…

      Дело не в чувствах. А в том, что у меня мало информации. Но это не имеет значения. Информация появится